26º NÚMERO
DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL
MENSUAL
NEVANDO EN
LA GUINEA
NªLXX de
la 2ª etapa/01-08-2012
EDITORIAL
LXX
Editoriales y editores
en un mundo cambiante: el ejemplo de Esther Tusquets
Resulta
evidente que las nuevas tecnologías están cambiando el panorama editorial en el
mundo y, por lo tanto, la difusión de la literatura. Han abaratado la impresión
de libros y los nuevos formatos tecnológicos permiten una mayor comodidad en el
acceso a obras nuevas, pero también clásicas que, de otro modo, mediante la
publicación en papel, serían de difícil difusión porque al fin y al cabo la
mayoría de las editoriales son empresas que han de procurar rentabilidad. Las
bibliotecas electrónicas por su parte están difundiendo obras que, de otra
manera, no se podrían difundir de un modo tan generalizado. En muchos casos,
los archivos de bibliotecas públicas y de centros culturales importantes
permiten el acceso incluso gratuito a obras de todas las épocas.
A todas luces, se trata de un avance. Sin embargo, la frivolización
de la cultura a través de una sociedad del espectáculo sin muchas referencias,
la concentración monopolística de las editoriales que, hasta hace diez años,
divulgaban la literatura pero que ahora se mueven por criterios meramente
mercantiles y la crisis ponen en peligro las posibilidades de las que hablamos.
Por fortuna están apareciendo pequeñas editoriales que priman la calidad sobre
los beneficios.
Ya hemos hablado más de una vez de la responsabilidad de las
empresas culturales en la difusión de una cultura que sepa compaginar las
diferentes facetas a tener en cuenta: profundidad, análisis, calidad, pero
también entretenimiento, ocio, belleza. No son elementos incompatibles. Una
sociedad que aboga por marginar la cultura y la educación a sus mínimas
expresiones está destinada al caos, al fracaso y a la frustración.
En este sentido, este pasado mes de Julio murió Esther
Tusquets, responsable de la Editorial Lumen. Formó parte de una generación de
editores que compatibilizan sus tareas comerciales con la escritura y la
difusión de la literatura. Al igual que Carlos Barral, Josep María Castellet o
Jaime Salinas, heredó una gestión cultural que tuvo que recomenzar tras la
Guerra Civil y que avanzó hacia los cambios de la transición. España estaba inmersa
en una dictadura, sin embargo y a pesar de las dificultades, entre ellas una
ruptura generacional tras la Guerra Civil, surgieron escritores y artistas,
pero también editores que realizaron una labor encomiable y comprometida, y que
aportaron, además, una estrecha relación entre la literatura de España y la de
América Latina.
Las nuevas tecnologías, en efecto, brindan no pocas
posibilidades, sin embargo lo importante es la actitud, volver a la labor
artesana, humilde en el mejor sentido de la palabra y cooperativa del trabajo
artístico. No necesitamos bambalinas ni glorias histriónicas, sino una labor
continuada para compartir cultura.
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DIECISÉIS
AÑOS
Por
Cecilio Olivero Muñoz
Ahora que ya nada me
embelesa,
ahora que asusta el
trasiego por algo,
ahora, nudo de ombligo
me suda afuera,
por donde antes entraba
ahora yo salgo.
Todo termina y todo
empieza,
recordamos aquellos
dieciséis años,
las edades se mezclan como una trenza,
paraíso y nostalgia de
los dieciséis años.
Alabamos a la inquieta
ciencia
en este trayecto con la
soledad al lado,
creemos que la vida es
lenta
pero es una bala perdida
en su disparo,
tenemos mera conciencia
de aquello por lo que
hemos fracasado,
un desayuno, quizá una
merienda,
una cena me mata el
talento sudado.
Alíviame tú, tú, con
alegría completa,
alíviame tú, con tu
sonrojo sagrado,
alíviame tú, con tu
verdad pequeña,
y haz de mi tragedia
borrón negado.
De niños vamos a la
escuela
con la bata de hilo y el
plumier usado,
de niños todo es risa
fresca,
abalorio de juego, y
cortados labios,
de niños, la gente de la
calle te besa
entre inocente suspiro y
pétalo arrancado,
vámonos, vámonos que
empieza
la curiosidad hueca de
mis trece años,
vámonos, aunque vengamos
de vuelta,
que el viento viejo
sabio dará bandazos
dando portazos en las
puertas abiertas,
a cada vida ingenua
dieciséis portazos,
cruel es la vida si ya
tropiezas
con piedra en el camino
que te hará blando,
cruel es la vida que
empiezas
con la burla cruel del
niñato amargo,
se me queda un dolor de
sutilezas
que brota como flor de
tallo largo,
se me queda un dolor
donde empiezas
y acabas dejándote el
resuello enjaulado,
la mala baba, la maldad
me templa
aquella valentía por
donde cruzaba ancho,
todo termina y todo
empieza
en el oscuro invierno,
al nacer hay llanto.
Todo termina y todo
empieza
entre repetido almuerzo
y el mismo cuadro,
Todo termina, todo
comienza,
Todo queda en la ceniza
de los dieciséis años.
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Tierra
Roja
El aire se llenó de tierra roja, una enorme niebla tensa y
purpurea que lo oscureció de pronto todo y que convirtió el sol en un enorme círculo
anaranjado. El viento seco y ardiente empujaba aquella masa de tierra hacia el
sur y nos ahogaba. Todos avanzábamos con pañuelos pegados a la boca y a la
nariz que mojábamos en agua o en colonia para evitar que las granos de arena y
de tierra nos agarrotaran todavía más los pulmones. Las calles de Bissau se
llenaron de coches que circulaban lentos, en un caos absoluto que aumentaba
todavía más la sensación de fin del mundo. Al menos es lo que sentí en esa mi
primera experiencia de una tormenta de arena procedente del Sahara, que me
hallaba a todas luces ante el final del mundo.
Nemas me tomó de la mano y me guio en un momento en que ya
apenas veía porque los ojos se me habían tapado casi por completo debido a la
irritación que me producía la arena. Manga
de areia, me dijo casi en susurros. Muita
areia, sim, la respondí. Llegamos por fin al barrio de Antula donde
vivíamos. Me sentía cansado por aquella marcha de más de dos horas desde el
centro, cuando aquella distancia la recorría en menos de una hora en
condiciones normales. Entrar en casa fue librarnos del aire caliente, de la
atmósfera arenosa, de la asfixia, del caos reinante por todas partes, un rincón
de paz, pensé, que existe en todo infierno. Vi mi rostro en el espejo del
cuarto de baño y comprobé que había perdido mi color bronceado aunque pálido
pese a todo, ese tono de los blancos cuando toman mucho el sol apenas sin
cuidados y se tuesta la piel sin estar del todo moreno. Ahora estaba mi piel
enrojecida por el polvo desprendido por esa tierra rúbea que lo invadía todo
ahí fuera y que se mezclaba con el sudor. Miré a Nemas que se había sentado en
una banqueta del pasillo, junto al cuarto de baño, y la mezcla de su piel negra
y el polvo purpureo le daba un aspecto misterioso, entre humano y mitológico. Deusa africana, murmuré, más para mí que
para elogiarla, y ella me sonrió y sus dientes blancos y sus ojos grandes se
remarcaron todavía más en medio de aquella piel que adquiría ahora un color
extraño.
Tus ojos
son estrellas
En la
noche de tu piel.
Eran versos de mi época de mal poeta. Sonreí al recordarlos,
aunque no lograba rememorar el poema entero escrito, si no recordaba mal, para
seducir a la bella bibliotecaria de la Universidad de Burdeos. Pero de aquello
ya hacía mucho tiempo. No tanto en realidad, pero ya apenas recordaba el tiempo
anterior a Bissau. Tampoco los quería recordar. Nunca tengas nostalgia del
pasado, fue un consejo que me di en cada cambio de vida, cambio radical y
necesario e incluso obligatorio por esa tendencia mía al caos no deseado,
porque mi vocación no era en absoluto la de complicarme la existencia, pero
acababa siempre embrollado sin solución y mi salida solía ser la huida ante una
vida que se me caía en pedazos.
Maldita sea, pensé, incluso lavarme la cara se me vuelve un
ejercicio de autoanálisis. Has leído demasiado a Jüng, farfullé cuando vi mi
rostro ya más pálido, desprovisto del polvo rojo que se mezclaba ahora con el
agua del lavabo. Salí del cuarto de baño para que Nemas pudiera lavarse y bebí
agua mientras contemplaba a través de la ventana la calle. La luz de la tarde,
por lo general radiante y clara, era ahora apenas una semipenumbra, como si
estuviéramos a punto de la anochecida. Delante de casa no había coches, pero
muchas personas parecían vagar, perdidas, tapados sus rostros por pañuelos
tintados con el polvo rojo que inundaba todo el aire. El fin del mundo me
pillaba en el rincón más recóndito del planeta, una esquina en la que me
escondía de mi vida, aunque a ciencia cierta, me pregunté, no sabía muy bien de
quién o de qué. O no lo quería saber. O me sentía incapaz de saberlo. Llevaba
casi un año en Guinea, había llegado casi por casualidad, antes ni siquiera era
capaz de situar aquel país en el mapa y ahora podía creer que toda mi vida
había transcurrido en aquella caótica Bissau. La suerte o el destino, la
voluntad divina o mis propias gestiones, tal vez la mezcla de todo ello, me
habían permitido comenzar a dar clases de francés en una escuela católica y los
padres de una alumna aventajada lograron la obtención de mis papeles que me
brindaban no poca estabilidad. Era, bromeé, la vida al revés, un blanco que
conseguía su residencia en un país perdido de África, y todo eso sin que me
preguntaran mucho de mi pasado y menos aún sin que me acusaran de quitarle el
trabajo a algún nativo deseoso, por otro lado, de emigrar a cualquiera rincón
de Europa.
Nemas
fue mi apoyo para aliviar la soledad. Aunque sabía poco de ella, ni tampoco
ella sabía mucho de mí ni preguntó, en todo caso salía yo ganando, apareció un
día por mi vida y se quedó a vivir conmigo. Nos brindábamos compañía, cariño y
algo de sosiego, todo lo cual era sin duda importante. Mi vida por lo demás
pasaba entre mis clases, la lectura que me permitían las respectivas y enormes
bibliotecas del Centro Francés y de la Universidad Amílcar Cabral, con cuyo
departamento de lenguas y letras colaboraba, y Nemas, mi tercera pata, las tres
importantes, pero sobre todo ella por la acomodaticia estabilidad que me daba
esa bella y misteriosa muchacha, aunque barruntaba que allí, en medio del
barrio de Antula, sin ningún otro residente blanco, el misterioso era sin duda
yo.
Sin
embargo, la tormenta de arena me había despertado no poca zozobra, como si de
pronto el caos que se producía fuera se reprodujera también en mi mismo, en mi
interior, y me sacara de pronto las dudas que mantenía muy dentro de mí.
Detestaba carecer de referencias, de estabilidad, de sosiego. O tener que huir
de todo aquel caos. Mi vida era un trasiego cuando lo que había deseado toda la
vida no iba más allá de la normalidad más absoluta. Cómo había acabado en ese
rincón del mundo, qué estaba haciendo allí, por qué había estado deambulando de
aquí para allá cuando lo que siempre había precisado era no salir de un mundo
referencial en el que, sin duda, hubiera sido feliz.
Hubiera sido feliz, murmuré y entonces sentí la mano húmeda
de Nemas que se posaba en mi hombro. Me habló de la tormenta de arena y me dijo
que pronto acabaría, en dos o tres días. A ella no parecía impresionarle
aquella atmósfera asfixiante ni esa tenebrosa luz que se había impuesto de
repente por todas partes y que causaba un efecto enervante en la vida
colectiva, aunque los habitantes de la ciudad parecían persignados a sufrir el
ahogo del aire y la tensión de las calles.
Acaricié su nuca, su pelo rizado, su suave piel del cuello,
la dulce textura de sus hombros, acaricié su barbilla redonda, casi elíptica,
mientras surgía de algún recóndito lugar de mi memoria la causa que me había
llevado a ese rincón del mundo, que me había hecho huir, vagar como Caín de un
lado a otro, aunque protegido también por un distante Dios amparador. El tono
rojizo de la tierra pugnaba por recordarme la sangre vertida, el crimen
cometido, mi culpabilidad nunca reconocida y que ahora no quedaba más remedio
que asumir. Vi mi reflejo en el cristal de la ventana y, al trasluz, me costó
reconocerme.
Juan A. Herrero Díez
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ÍMPETUS
Por Rodolfo Leiro
Aquel paso jovial de adolescente
que tatuara mis ímpetus primarios,
en el plexo de ritos calendarios
y en tapices de sueño prominente;
un pañuelo de cuello, displicente,
clavel en el ojal, rizos plenarios
hurgando los carmines en glosarios
de besos en un círculo turgente..
¡Oh! tiempo de mi labio sugerente
para estallar la boca confidente
en el fatuo calor que me embargaba;
la respuesta cordial o ambivalente
no siempre fue ese guiño preferente.
¡Mi corazón aquel, fuego y aldaba!
Construido a las 18,35 del
30 de junio de 2012 para mi
Libro “Hebras de Plata”
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DAR/WIN
“Las mariposas oscuras sobreviven sobre las
cortezas oscuras…
las mariposas oscuras sustituyen a las
mariposas claras…”
Mahlon Hoagland, Las raíces de la vida.
Mahlon Hoagland, Las raíces de la vida.
Y si
naces mariposa en Birmingham
-la terca vida impone
sus reglas-
todo se
reduce a adaptarse
o morir;
negras deberán ser tus horas
para la ilusión de la hora nueva.
El fósil árbol que te ampare,
el hollín en que te conviertas
tendrán el color de un cielo
que espera
Mariano
Shifman
(Del
libro “Punto Rojo”, Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, año 2005)
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A
Vicente Huidobro
Sobre “exhalar alondras como
suspiros”,
enseñaba Vicente
desde su ingravidez,
desde su tanta altura.
Selectas alas tuvo
sueltas de ligaduras
velocidad de vuelo.
Sin áncora en sus letras
y jamás sumergido
en sombras submarinas.
Inventor de claveles
que en la mente se agitan
con brisas mañaneras
o en lecturas nocturnas.
Van marcando caminos
lucernarios de tinta
universos de estrofas
que desfilan, etéreos
por todo el cuarto mío.
Por emigrar a alondra
suspire su poesía
volé, volé, volé
sufrí amnesia de tierra.
Ahora soy extranjera
y me duele horriblemente
la planta de lo pies.
Andrea F. Bermúdez
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SELECCIÓN DE POEMAS
POR GONZALO SALESKY
(EXTRAIDOS DE SU LIBRO:
ATARAXIA)
SOMOS
ESPEJOS
No
seré un lobo perdido en las estepas
ni
es tu deseo de almíbar mi destino.
Tampoco
el sol deja ver las estrellas
si
en cada lágrima no finges el olvido.
Como
no queda ya nada en qué creer,
la
vida pasa. No encontrarás tus sueños
porque
en la noche en que ardió tu corazón,
no
lo escuchaste. Sólo somos espejos.
***
DILUVIO
Una
botella al mar, una plegaria…
es
triste ver en qué me he convertido.
La
sombra en los espejos, la espina en el ojal,
aquello
que se lleva siempre dentro.
Un
lápiz invisible o la tormenta
que
encuentra su razón en el ocaso.
Allí,
en la incertidumbre, te esperaré despierto,
sabiendo
que me ignoras todavía.
Mi
vida sin promesas se escapa
del
lugar que ocupó desde hace tiempo.
Mi
espíritu se queda sin aliento,
las
ganas de volar pudieron más.
Hoy
la distancia entierra hasta mi nombre
y
al regresar parezco, más que nunca,
ese
diluvio anunciado desde siempre,
aquella
página que alguna vez fue tuya.
***
SILENCIOS AJENOS
Librando
batallas que nunca fueron mías,
soñando
que lucho contra tu ignorancia.
Pensando
que -a veces- nada importa tanto,
callando
lo que antes todos sostenían.
Volviendo
a dudar de tantos presagios
y
esculpiendo a gritos silencios ajenos.
Todo
será igual, ayer o mañana,
si
sigo, con fuerza, seduciendo espejos.
Si
sigo nombrando mi culpa en el viento,
buscando
tu abrazo por la madrugada.
***
MUY LEJOS
Me
sentiré un idiota,
tu
perfume se irá con el silencio
muy
lejos.
Tus
sueños se llevarán mi vida,
tu
alma que buscaba utopías…
tu
cuerpo, tan vacío de mí.
¿Paciente
valentía
o
luminosa sombra?
Tu
espectro me condena.
Acorto
las distancias
con
otra gran derrota;
sé
que no tengo pruebas
y
que lejos, muy lejos,
se
irá todo de mí.
***
TIBIEZA
Todo
este tiempo, fugaz e interminable,
dejó
mi espuma bañando tu guarida.
Descubriré
mi ser en tus rincones,
ya
no quisiera que sientas mi tibieza.
Me
alejaré del vértigo y las dagas,
de
la distancia que alega cercanía.
Más
allá de tu silencio cómplice,
espero
tropezar con la respuesta.
***
OCULTAR EL ALMA
La
sed no es arte, sólo es lo que me queda
cuando
no encuentro retazos en el viento,
pedazos
de mi sangre,
mastines
que velen en mi duelo.
Bajo
la lluvia espera nuestro sueño
y
el ansia de saber, mejor que nadie,
que
los años pasan,
que
la vida es esto.
Que
todo es mentira y nada nos queda.
Porque
es mucho más fácil
ocultar
el alma que mostrarla a gritos.
Nada
cambiará,
ayer
o mañana,
si
seguimos siendo tan poco,
tan
grises,
embarrando
espíritus,
volcando
la luna en otros espejos.
¿Habrá
salida eterna? ¿Llegarán
las
hordas que presagian agonía?
Hoy
el camino existe y es inútil,
me
entregaré a una vida sin promesas.
***
GRIS
Olvido
mis orígenes
cada
vez que despierto.
Sueño
destinos de grandeza,
victorias
nobles,
épicas
derrotas.
Pero
de día, mi vida sigue gris.
A
pesar del milagro y los naufragios,
mis
cicatrices se cubren con silencio.
***
FUEGOS DE ARTIFICIO
Sin
pasado ni memoria,
las
máscaras son muchas.
Los
fuegos de artificio disimulan,
esconden
fiestas vanas,
vacías
de sentido,
huellas
de sangre borradas por el viento.
Segundo
a segundo,
las
pantallas hipnotizan.
Ahora
somos una ciudad dormida,
un
pueblo alienado
que
sólo ensancha calles.
Derrumbando
la historia
entre
cejas hambrientas,
décadas
tormentosas,
sombras
entre recuerdos…
Ojos
que miran, ardientes,
la
pasión oculta de las víctimas.
¿Dónde
fueron los gigantes? ¿Cuántas luces
partieron
en una sola noche?
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Textos concebidos por Rolando Revagliatti a partir de
“Rol de Cornudos” de Camilo José Cela, “El cuerpo lesbiano” de Monique Wittig y
“La pipa de Kif” de Ramón del Valle- Inclán.
“ROL DE CORNUDOS”
A buscarse en la resumante
especificidad
y exquisita consistencia
en tal constelación y
refriegue
humanísimos
al principio aflora el acaponado
y florece luego el bragazas
y no nos damos cuenta y
pisamos un poquito
al floripondioso cagón
Sí avisamos al de confiada evidencia:
en el
fabuloso jardín no faltará el escamoteado
el fogueteiro, el gótico
flamígero
en sus macetas, sin salirse,
predestinados
retoñantes,
en sus canteros, con las respectivas
y confusas o epigramáticas
traducciones al
[pima-papago
al
familia ges, al charrúa, al familia tupí-guaraní
en carteles retorcidos por el
sol
expuestas las variedades a
miradas
[serviocroatas y rumanas
y
tropezones escoceses, indodravídicos y suahelíes
en venta, en alquiler y hasta
en conquista los
[variopintos
hurtables, coleccionables
para
eventualmente exhibirse en paquetas vitrinas
Aun el más suburbano
cada cual un espejo florido
hiperclorhídrico
inasequible al desaliento allí lo posee
si sociable, el jonjabero
(podrá con él reírse a sus
anchas)
si conciliador, el krausista
si olfateable, el lavándula
Hay variantes de las
variaciones
castizos desde luego muchos
y con motes tales: meapilas
(y van por lo menos dos con
deyecciones)
nazi, ñiquiñaque, otorrinolaríngeo, por
[usucapión
o prescripción adquisitiva
Ya lo veis, nadie podría
quedarse sin alguno
nadie podría quedarse sin ser
por accidente,
[alguno
alguno es vuestro o alguno
sois
por transparencia o por
desidia
o por tantas y tantas
hay que encontrarse
insisto, estetas
podéis
recrear modelos, tomar de aquí y de allá
añadir, comprimir, suturar
Trazo para los cronistas este
mapa gentil
conoceréis más tarde el
exhaustivo
que encararéis lineal o
atravesadamente
libres sois para pecar y
comprender
(atados por vuestra
inalienable condición)
sois
vosotros mimados en este jardín interesante
que devino museo por el quiritario, el
[reconcomido
el susceptible de contagio de amor
el tránsfuga del buen sentido
para obsequiar a celosos y
celados os
[recomiendo al ultra
(en dosis morigeradas)
el vivalavirgen (por ese no sé qué de
equívoco)
el wagneriano (señero)
el xifoide (ver página
doscientos siete)
el yambo (ver página doscientos once)
y el zurriburri (ver página doscientos
dieciséis).
*
“EL CUERPO LESBIANO”
Las ingles
en las encrucijadas
(y en la actualidad
de estas mismas arenas)
Los talones
por preciosismo
de esos miembros del ala
a cargo de la ambulación
La sangre
por inherente a lo conectivo
entre las regiones
convalidadas
por sus
secuaces representativos
La lengua
por desplazamiento de su
población
persuadida de la necesidad
de los desmanes
El clítoris
por
arraigo
la linfa
por
sistema
las supuraciones
por
energía
los brazos
por
destino.
*
“LA PIPA DE KIF”
En este libro de lona
crea un circo
En este circo crea
y administra
su
libro
18 poemas en la arena.
*
Julio 2012
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SELECCIÓN
DE POEMAS
Por Daniel
de Cullá
POBRECITOS LOS MINEROS
Pobrecitos los Mineros
Que no os hacen ni puto caso
( Sois una mina de noticias
Una mina de enredos
Una mina de recuerdos y de datos:
“Ha estallado o reventado la mina”
“Lo ocurrido es un suceso grave
Que venía preparándose”
“Habéis prendido fuego a la mina”
Y entre el humo y las llamaradas
El recuerdo de Francisco Mina
Célebre guerrillero navarro
De la Guerra de la Independencia
Que se puso, más adelante,
De parte de los insurrectos mejicanos
Y habiendo caído prisionero
De la tropas reales
Fue fusilado.
Francisco Espoz y Mina fue su tío)
Las filtraciones de vuestro río de lucha
No minará el edificio
La lectura de vuestras proclamas
Irán minando, qué pena¡
Vuestras propias creencias
La enfermedad social
Irá minando, está claro¡
Vuestra robusta naturaleza
Pues estamos en una reino de Asnos
Vuestro espectáculo es grotesco
Y anima a los esbirros, sayones y
esquiroles
A reír en vuestra cara y decir:
“Qué guapos aparecéis en la prensa
Y en los medios con la cara con carbón
pintada
Qué lindos y qué majos
Qué de recuerdos nos trae
Vuestro teatro de calle con palos
Tirachinas
Y maderos incendiados
Qué sueño de barricadas
Y
escabrosas escalinatas
Estáis bajo patada de un Messi o
Ronaldo:
“A por ellos, olé, A por ellos, olé…”
Vaya cagada, qué asco¡
O en la arena del ruedo embistiendo de
la muleta
El rojo trapo
La Sociedad os mira de reojo, de largo
Al Vaticano les importáis un bledo
Y para el Capital sois escombro
Basura
En el espulgadero del Congreso
Ya veis: el mandamás de viaje
Al G-20 o +Río
Con amigotes y suscriptores
Invitados al Bono fullero entrando al
trapo
El rey al entierro de un “Mahara”,
Maharajá
Los príncipes tostando pan
Y llevando barquillos y obleas
A bendecir ante el altar
De San Antonio de la Florida
Que no el de Padua
Descifrando si la mandarina
Es la lengua sabia de China
O cierta clase de naranja
Pringaos, se están riendo de vosotros
A espuertas
Pensadlo bien
Vosotros que vais cayendo como
Espronceda
A los 32 años
Fundad un partido político
Entrad en la Cofradía de los Vagos
Con paga vitalicia
No seáis tontos del culo
Que no os queda otra salida
Del túnel de la mina
Que meteros en partidos borriquistas
O tocando los horizontes del Asno
Llenad los conventos y seminarios
Y ya que no podéis ser futbolistas
Haceros pistolos o seguratas de
supermercado
Pues sabed que otro mañana
Daréis a vuestros hijos hostias y palos
Recordad que el dios del Vaticano es don
Dinero
Echad espumarajos por la boca
Que aquí lo que vale
Son los espumeros
Sitios donde se junta agua salada
Y se cristaliza o cuaja
Los campos de verde yerba
Donde rumian las Jumentas y Jumentos
Rebuznando “A por ellos”
O la chupa de la arena del ruedo
Estáis abocados a pertenecer
A la Real Congregación del Carajo
O haceros frailes o misioneros
Que hay que “evangelizar esta España de
exterminio
Falsa, adulterada
Degenerada de su origen verdadero”
Como cantan de clerecía los sermones
Y en las campanas los badajos
Porque si no os veo
Entrando en las Casas de Acogida
O guardar cola
En los comederos solidarios
Espurreando, rociando con un líquido
Expeliéndolo por la boca
El no querer bajaros del burro
Bajaros, pues ¡
En pocos días seréis testigos eficaces
Del carisma profético
De vuestra fidelidad al Capital:
Seréis beatificados por el Papa
Y el mismo banco ambrosiano os
canonizará
Saldréis todavía más
En todos los medios
Con cada uno de vuestros puntos diversos
O de la serie de cuestiones relativas
A un mismo tema
Que se ponen a la deliberación
De un concilio
Escribiréis el segundo Capítulo
Detrás de los Altos Hornos de Vizcaya
Y los Astilleros de Sevilla
Por eso
Trepad, os digo, a los bancos del Congreso
O al paraíso clerical
Desde las orejas largas hasta el rabo
Todo está atado y bien atado
Y a disposición de los Asnos
El Rebuzno está limitado por Decreto
Reflexionad que el trabajo que más vale
Es el de los vagos y maleantes con
dinero
Y el divertimento más bueno
Reír y gritar borrachos
Las patadas a un balón
O ver morir al Berrendo
Toro manchado de dos colores
Por la espada acribillado
O creer en fuegos fatuos
Y cantar saetas
Vais y vamos de culo, hermanos
Quedando con la gloria de recoger el
testigo
Del espectáculo
Y aprender que el Rebuzno que más vale
Es el Rebuzno por las urnas avalorado
No os veo con toga, corona
Ni cerquillo ni charretera
Galones ni fajas
Yo os veo de guardaespaldas
O seguratas en supermercados
Y lo más seguro
Gracias al préstamo del Banco de Europa
En la construcción que ya reclaman
Las ciudades, las villas
Los cortijos, las aldeas
Y piden a gritos
Los grandes Asnos de nuestra Tierra
Cultivad las propias facultades
intelectuales
El trato social
Y aquellos conocimientos
Cuya posesión pule y afina el carácter
Los sentimientos y los modales
Con cultura de Asnífluo estilo
Rebuznad, pero Rebuznad
Que lo pide el verde césped del campo de
fútbol
Y la arena de toriles
En el redondel del taurino foso.
-Daniel de Cullá
***
CASTING EN LA FACULTAD DE ECONOMICAS DE
LA UBU
Jesús y Yo
Ayer fuimos a un casting
En la Facultad de Económicas de la UBU
Invitados por Lucía
(Qué bella y maja Lucía
Qué yogurcito
Cómo me gustaría yacer con ella
Besar el cielo de su paladar entre
cuatro labios
Tocar su campanilla
O picha de las chicas a sagrario
Haciendo música
El Santa Lucía napolitana
Con rasgueo floreado
Una vez que haya salido el dedo índice
Del cuajo
En su Trompa de Falopio tocando
Y estrellando mis dos huevos
Con canuto de capullo labiado
Rompiendo la lechetrezna contra el
sarro)
Más hablemos del casting
Veamos:
El director de escena
Un chavalote de Xixón muy guapo
Nos dice que tenemos que hacer
De amantísimos esposa y esposo
alternando
Mientras nos graba una cámara
Sin pìlas, creo
De tres perras a cuatro
¡No importa¡ pues nosotros dos tenemos
chispa
Para esto y otro tanto
Comenzando Yo como amada esposa
Y Jesús como el Amado
Y sabed que estoy esperando intranquila
Pues soy una selosa muy selosa esposa
Y el se tarda demasiado
Acabo de plancharle el calzoncillo
El pantalón y un saco
¡Cómo me gustaría plancharle el rabo
A este hijo de la gran puta
A quien yo amo
Que hoy de seguro
Ha vuelto a hacer de las suyas
Apuntándose horas extras en el nabo
Y no me valen las excusas del fútbol,
los toros
Ni en la terraza la cerveza y el tabaco
Que mi Amado es un grandísimo putero
Un mal nacido y cabronazo
Que por eso mi suegra me dijo un día:
-
Este hijo mío, hija mía me nació retorcido
y lo primero
que enseñó naciente, ¿sabes?
Fue el pito
Mi Amado es
pescador de coplas
Tiene el
carnet de Medio Ambiente
Para pescar
en los ríos y en los charcos
También
trabaja la forja artística
Que por eso
me la metió doblada
E hizo que
el palomo de hierro que le chilla
En la punta
del capullo
Me echara su lechada
Para poner mi tripa así de grandota y
basta
Como veis
Mi madre ya me lo advertía:
-“ No te cases con ese hijo de la gran
puta
Que te la meterá doblada”
-“Madre, yo le replicaba
Quiero un hombre que me haga sufrir
Que me haga llorar
Que me enseñe con la polla
La tabla de multiplicar
Y
que me haga un revuelto de huevos y seta
Entre las bragas”
-Pues ajo y agua, hija mía
A joderse y aguantarse
Que a la campana de la Catedral
Se le ha caído el badajo
Y está soñando en tu vientre de niña
El príncipe con el que follabas
Pero qué indignada estoy, vaya
Mi marido no se merece tanto
Él es un boyero
Desde San Miguel a Mayo
Pero yo deseo su leche y savia
Para mi yerba y buen tempero
Que sabéis que por Mayo, era por Mayo
Cogí la ganancia y hoy volveré a ganar
Otra soldada por el ano
Porque a mi Amado no le gusta
Metérmela preñada
-“ Dios te guarde, hija mía
Recuerdo otra vez las palabras de mi
madre
Y yo le respondía:
“Madre, si no eres de Glande”
Brama la vaca que llevo dentro
Y hace mucha prisa de los huevos
Al hígado
Pienso en voz alta:
Cabra sido, cabra sido
Mi marido fue al trabajo y no ha venido
Cabra sido el muy cabrón
Más, silencio
Que ya se acerca mi Amado
Jesús:
-“Hola, mi amada esposa, querida
¿Qué tal te lo has pasado?
- “Pues ya ves, hijo de la gran puta
Caracola, calvorota, cabezón fetal
Aquí tirando sola
Para tenértelo todo preparado
Planchada tu muda
Y la comida en el plato
Como puta por rastrojo
Y en Cuaresma
Mientras tú, putero de mierda
Siempre estás de Pascua
Malnacido, narizotas, carabobo,
chupacrabas
¡maldita sea¡, tienes carmín en el
cuello la camisa
Y estos pelos de pubis de puta
En la bragueta, mira
Además, das matraca a las del Carmen
Que por eso te llaman
“mudado de polla”
Eres un ladrón de conejos
Una raposa
Eres un potro cordobés en Burgos
Con ese tu potranco caño
Que echa leche por la boca
Y das nombre
A la plazuela y barrio de Córdoba
Que por eso cuando bajas a ella
Las sultanas todas putas me cuentan
Que eres taimado y fino bellaco
“Es del Potro este marrano”
Tienes la polla atada a la escabrosa
tahona
Con tu babear en mi linda Raja
Has hecho astilla de Castilla en Ascuas
Que por eso eres de Segovia
Pero ahora te vas a joder, mamarracho
Porque mi fruta de la India
Provocativa a lujuria
No la vas a comer
A no ser que quieras la erección
alegrarte
Con piñón a Ojete
O caracol, o cantárida
Déjame entre las manos
El asnífluo discurso de tu polla
Que ahora, ¡vaya gracia¡
Encima debo de estar contenta
Pues tengo una fuera y dos adentro
- ¿Te has tirado un pedo, macho?
Pero qué haces tío guarro
Qué asco, qué olor
Mal venido
Mula galiciana, Asno bien falso
-Mira, querida, a pedo galiciano con la
polla en la mano
Callan y se escucha esta canción
en un móvil sonante:
“Al coño voy
Del coño vengo
Sino son amores
No sé que tengo
Ando en Burgos
Fiestas patronales
Con mi ballestilla
De cazar pardalas”
-Valiente pardal eres tú, hijo de la
gran puta
Alcaraván que metes la polla
Entre los cuatro labios de la Vulpeja
Y, ni corta ni perezosa
Yo con la plancha ardiente en la mano
Voy y le plancho la erecta polla
-Ay, gritó Jesús, el Amado
Haciendo verdadera la sentencia
De Eurípides, poeta griego:
“Reniego de la puta
Que para sí no es puta”.
-Daniel de Cullá
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SELECCIÓN
DE TEXTOS
Por María
Isabel Bugnon
Guitarra
Esa mujer
legendaria,
Que paso como una
heroína
Imaginaria,
yace dormida
En un rincón de mi
cuarto.
La guitarra, fiel compañera
De alegrías y
tristezas.
Ya no despliega su
ternura
En suave armonía,
En su momento fue
lira
Que mis alargados
dedos
Pulsaron fecundando
Esas fantasías de
amor y placer.
Fuiste la amiga
inseparable,
En esos momentos en
donde
La inspiración
se adueñaba de mí,
Tus acordes
melodiosos arrancaban
Versos que
quedaron escritos
En blancas palomas
con tinta de luz.
Dios y rey
Dios entre los
dioses,
Rey entre los reyes.
Eres esta loca
pasión
Que enloquece a mi
corazón.
No me conformo con
amarte,
Aunque la distancia
nos separe,
Las letras siempre
nos unirán,
Es tanto el amor que
siento por ti
Que mi corazón
brinca de júbilo.
Aun sin tocarte,
Sin verte
Llenas mi alma de
locura y pasión.
Este loco amor es
brasa encendido,
Luz en la oscuridad,
sol de la mañana.
Haces que el viento
eleve mis pensamientos,
Los deje volar
buscando esa lejanía,
Ese embrujo de amor
un poco loco y bohemio.
Eclipse
El corazón en
llamaradas,
Los pensamientos,
Acarician sin tocar,
Perciben el fuego de
tu piel.
Eres como las
olas del mar,
Cuando embravecidas
se acercan
y se van.
Eres turbulencia,
un loco frenesí,
Deseos de amar.
Eres como un tsunami
arrasando
Las costas vírgenes.
En tu rostro
se deslizan
Lagrimas de placer,
alegría.
Eres la fresca
mañana
Que junto al trinar
de los pájaros
Embelezan mi corazón
y mi alma.
Los gemidos son el
eco de sensaciones,
Como si fuéramos
animales salvajes,
Fusionados tú y yo
en un eclipse
De locura y placer.
En el taller
En los talleres del
universo,
La brisa va tejiendo
Con luz de luna
Este amor que crece
día a día.
Dejando estela de
estrellas
Sobre las mansas
aguas
Del río, van acariciando
Sutilmente las
barrancas
Del Paraná.
Los camalotes
río arriba
Van llevando mis
sueños
Dormidos en la flor
del Irupé
Que danza en un
murmullo de quimera.
Entre cortes y quebradas
Nunca me
arrepentiré
De haberte amado
tanto.
La tristeza de tu
olvido,
Laceró mi corazón,
Sumiéndolo en un
doloroso llanto.
Te vi bailar aquel
tango,
Con cortes y
quebradas,
Tú estampa
arrabalera,
Cautivo mi corazón.
Esa noche entre
cortes y quebradas
Te entregue mi
corazón,
En ese rosal de
amor, fuiste el colibrí
Que libo el más
dulce perfume a mujer,
Para después echarte
a volar.
Fuiste en busca de
otra flor,
Embelezándola con tu
hermosura,
Haciéndole creer en
un amor engañoso.
Ten cuidado,
que entre cortes y quebradas
Encontraras
una falsa pasión,
Allí te adras
cuenta que te llego
La hora de pagar
tanta traición.
***
Señor, ¿un ramito de rosas?
Desde que su mama emprendiera ese largo viaje sin retorno, vivia con su
papa y la nueva pareja.
Era muy niño cuando empezó a recorrer las frías calles de su ciudad
ganándose la vida con sus ramitos de
rosas.
Ese día como todas las mañana se levanto de la cama con las sabanas sucias con olor a
humedad que dejaban al descubierto que hacia muchas semanas que no se lavaban.
Fue al baño, se lavo la cara, el espejo
le devolvía un rostro curtido por
el frío de los inviernos.
Sentía una sensación rara en su cuerpo, como si algo pasaría, el grito de su padre diciéndole ¡dale, apúrate, que
se te hace tarde! Lo vuelve a la realidad, tienes que vender todo lo que
llevas en la canasta vago y no pierdas el tiempo haciendo relaciones publicas que no estas para eso, si no para
traer el sustento diario para tus hermanos.
Termino de asearse ,toma su
canasta llena de ramitos de rosas salio rumbo a la terminal de colectivos,
en el trayecto fue vendiendo
los ramitos, los ofrecía al
caballero sentado en la mesa del bar quiso tener una atención con su ocasional compañera.
Cuando llego a la terminal ya
tenia la canasta vacía, la dejo como al pasar detrás de uno de los bancos allí existente,subio al micro ,miro con algo
de nostalgia por la ventanilla la ciudad
que lo había visto nacer ,esas calles que recorría día a día con un dulce silbido colgado de sus labios .
Emprendió un viaje sin saber a donde iba, en sus oídos todavía resonaban las palabras de su padre ¡No
vuelvas hasta que no vendas todo!
Hoy Martín es un niño de la
calle, deambula de ciudad en ciudad,
durmiendo en el banco de alguna plaza, la luna y las estrellas lo cubren con su
manto de luz.
El sol de la mañana calienta sus manecitas curtidas por el frío.
Así vive martín, en la calle, con todos los peligros que ella alberga.
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SELECCIÓN DE TEXTOS
Por Elsa Solís Molina
El elegido
No todos fueron historia, ni valientes ni elegidos. Algunos montaron barcos, huyendo hacia otros caminos....
Padres hubo que la historia de una España valerosa, no los tuvo en su destino... Barcos con niñatos recios, para juergas , sol y vino,
exportaron subrepticios, a cobardes mantenidos....Por eso brilla fulgente, La historia del elegido, junto a soldados valientes
que aceptaron su destino ....Y el mismo Miguel relata, en alta voz y sonido, "Aquí echaremos raíces,"·(fué su muerte y su destino)
Y es el orgullo de ESPAÑA, su valor fuerte y perenne, "Y la muerte se sintió, orgullosa de tenerles"
***
No todos fueron historia, ni valientes ni elegidos. Algunos montaron barcos, huyendo hacia otros caminos....
Padres hubo que la historia de una España valerosa, no los tuvo en su destino... Barcos con niñatos recios, para juergas , sol y vino,
exportaron subrepticios, a cobardes mantenidos....Por eso brilla fulgente, La historia del elegido, junto a soldados valientes
que aceptaron su destino ....Y el mismo Miguel relata, en alta voz y sonido, "Aquí echaremos raíces,"·(fué su muerte y su destino)
Y es el orgullo de ESPAÑA, su valor fuerte y perenne, "Y la muerte se sintió, orgullosa de tenerles"
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Casa vacía
Casa vacía, paredes que el muzgo ganó y siguió creciendo dentro de dos almas separadas..
Risa que quedó vibrando entre lágrimas ocultas...¿Será más valioso el ideal ? ¿O el amor que la risa eleva,
o el brillo de su mirada...que solo quedó en el recuerdo de la soledad elegida?
Pero el alma, puede viajar y llevar consigo los recuerdos mutuos que se esfuman
en el abrazo de los sueños...Sólo detrás de los montes solitarios o entre las rejas de su celda,
percibe el brillo de sus ojos, el perfume de sus besos, la cárcel de su renuncia....
Y aunque su ideal lo sostiene, Sólo la muerte, será su compañera.
Casa vacía, paredes que el muzgo ganó y siguió creciendo dentro de dos almas separadas..
Risa que quedó vibrando entre lágrimas ocultas...¿Será más valioso el ideal ? ¿O el amor que la risa eleva,
o el brillo de su mirada...que solo quedó en el recuerdo de la soledad elegida?
Pero el alma, puede viajar y llevar consigo los recuerdos mutuos que se esfuman
en el abrazo de los sueños...Sólo detrás de los montes solitarios o entre las rejas de su celda,
percibe el brillo de sus ojos, el perfume de sus besos, la cárcel de su renuncia....
Y aunque su ideal lo sostiene, Sólo la muerte, será su compañera.
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SELECCIÓN DE TEXTOS
Por Jordi David Abellán
Romper
Yo quiero
romper con el pasado y encontrar cosas nuevas ha hacer. No quiero lastimarme
con las púas de las zarzas que han crecido en el camino descuidado de mi vida.
Estoy harto de tanto no hacer. Quiero mas “me gustaría conseguir” desearía
llenar mi vida con experiencias nuevas y enriquecedoras. Basta ya de
remordimientos sobre un pasado que ya no puede volver por mucho que quiera que
fuera otra vez presente. No puedo resignarme y sentarme ha esperar que me toque
la lotería hasta para eso hay que moverse por que sino vas a buscar el boleto
no te tocara nunca. Pues en la vida es lo mismo hay que ir a por ese boleto
ganador y solo se puede ir actuando en tu vida. No se puede esperar que otro te
lo traiga eso no es vivir es derrochar tu tiempo en pos de algo que sino te
motivas no se hará realidad en tu vida. Para ganar hay que apostar y ese
apostar quiere decir que tienes que andar cayéndote y vuelta a levantarte así
es la vida una apuesta al caballo ganador pero no sabes a ciencia cierta si
será el tuyo hasta verlo cruzar la meta o metas de tu vida.
Y ahora
digo no
No no pido sueños inalcanzables. No es fácil créeme decidir por
mi mismo pero considero que tengo el derecho a ser feliz. Primero
yo y por siempre quiero ser yo lo mas importante de mi vida Ya no quiero
mas sueños dictados por otros. Ahora soy primero yo.
Y ahora digo no, no ha esperar que los otros
decidan por mi por primera vez primero yo ya no quiero mas dueños solo
uno solo yo. A partir de ahora en adelante primero seré yo y no una replica de
lo que desean que haga con mi vida por mucha buena fe que pongan en pensar por
mi.
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