tag:blogger.com,1999:blog-37466973557652975942024-03-18T04:02:03.852+01:00Nevando en la GuineaREVISTA LITERARIA QUE HABLA DE LA NUEVA CULTURA QUE EMERGE DEL PENSAMIENTO LIBRE.Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.comBlogger386125tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-26270483332831443262024-03-16T00:13:00.000+01:002024-03-16T00:13:01.102+01:00Entrevistas a escritores y poetas argentinos por Rolando Revagliatti <p> </p><div style="text-align: center;"><iframe allow="clipboard-write" allowfullscreen="" frameborder="0" height="215" src="https://videopress.com/embed/Y3XzniOy" width="380"></iframe></div><script src="https://videopress.com/videopress-iframe.js"></script>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-65473236141268423872024-03-15T00:44:00.001+01:002024-03-15T00:44:17.072+01:0024º Número de la revista literaria Nevando en la Guinea.pdf<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2I0R97r3EHtQ5kQxuTncfKRCUKgfGjwJMDx1C6qVWxiXMjYF3kFLvwj-pslmMdcBdZ8UHUzgJceZkz4EOMtRgjIYCx8M2ica8Ll-UwM9lt__Yc5Joso2WjNxJ__H3MzGwvZ-Pb6m1A0oivOaRC2awdKjVWi4bLF086zW2ajJHXunA09BYNM8XWgceWQfG/s2048/IMG_4172.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2I0R97r3EHtQ5kQxuTncfKRCUKgfGjwJMDx1C6qVWxiXMjYF3kFLvwj-pslmMdcBdZ8UHUzgJceZkz4EOMtRgjIYCx8M2ica8Ll-UwM9lt__Yc5Joso2WjNxJ__H3MzGwvZ-Pb6m1A0oivOaRC2awdKjVWi4bLF086zW2ajJHXunA09BYNM8XWgceWQfG/s320/IMG_4172.png" width="240" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><a href="https://nevandoenlaguinea.files.wordpress.com/2024/03/nevando-en-la-guinea-24.pdf" target="_blank">NEVANDO EN LA GUINEA-24.pdf</a><br /></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-67025699974463189072024-03-09T00:26:00.004+01:002024-03-09T17:42:15.696+01:00Especial Julio Cortázar <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tal85Ciak_fqZ1xulA5u_BqWYsIia3-MZRHd5_lls31UVUJ4yE5BotfZvxHVnOwkQudUCQpx9NSvqx0t6cJHc5xtH3vqe_NhTATA0HC_m0FOMOMVY7xkPwyPHxhl3gqTJpAoUUmVk3nb2Gr7C3OjrXclgJnvOzQWr-T5kAXn_faizOSxoW-qpRT0T5y-/s1024/64B768DC-0966-4A9A-BBFA-C451092E1DC0.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tal85Ciak_fqZ1xulA5u_BqWYsIia3-MZRHd5_lls31UVUJ4yE5BotfZvxHVnOwkQudUCQpx9NSvqx0t6cJHc5xtH3vqe_NhTATA0HC_m0FOMOMVY7xkPwyPHxhl3gqTJpAoUUmVk3nb2Gr7C3OjrXclgJnvOzQWr-T5kAXn_faizOSxoW-qpRT0T5y-/s320/64B768DC-0966-4A9A-BBFA-C451092E1DC0.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/PGwMViClbJ8" width="320" youtube-src-id="PGwMViClbJ8"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"> <a href="https://nevandoenlaguinea.com/2024/03/09/julio-cortazar-rayuela-tristan-bauer/" target="_blank">Julio Cortázar- Rayuela- Tristán Bauer</a></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-68814043158396346132024-03-08T21:45:00.004+01:002024-03-08T21:45:31.862+01:00Entrevista en Radio Gavá a Cecilio Olivero Muñoz-por Manuel Olivas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvnuGHpRj56-xKEABpGTXzU75sr-p3FCedbD_wZeVAtCID3Hr7TmQ2EhyphenhyphenOz394Qi67zM-n8ElViMXk2EHEu8D0erHzpUvimwFwPEDj048bEMgmka6DVJjkiQLP-J65BG557HruWiptafHJ-XhTbrZ0d7nv8_LTY7iJQsU3mejJDYAs7J-7ER2qUeHPyck/s387/884g_20070525diaafrica%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="387" data-original-width="350" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvnuGHpRj56-xKEABpGTXzU75sr-p3FCedbD_wZeVAtCID3Hr7TmQ2EhyphenhyphenOz394Qi67zM-n8ElViMXk2EHEu8D0erHzpUvimwFwPEDj048bEMgmka6DVJjkiQLP-J65BG557HruWiptafHJ-XhTbrZ0d7nv8_LTY7iJQsU3mejJDYAs7J-7ER2qUeHPyck/s320/884g_20070525diaafrica%5B1%5D.jpg" width="289" /></a></div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"> <a href="https://www.radiogava.cat/programs/elmiralldelanima/radiogava_podcast_9561" target="_blank">Entrevista a Cecilio Olivero Muñoz</a></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-25943290227185352622024-03-02T09:50:00.001+01:002024-03-02T09:50:14.513+01:00Dos poemas de Nilda Barba de su libro “Al final del pasillo”, poemas de l libro de Rolando Revagliatti de su libro De mi mayor estigma, poemas recitados por Rolando Revagliatti<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wuPOfWqhaDE" width="320" youtube-src-id="wuPOfWqhaDE"></iframe></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/PzAsJTx6c3s" width="320" youtube-src-id="PzAsJTx6c3s"></iframe></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-59652681213954074872024-02-24T01:24:00.006+01:002024-02-24T01:27:32.198+01:00Suicidas atormentadas-Cecilio Olivero Muñoz<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSrgcv0F_nIfjApnCKAK-uCo1LrulwAIPMKaHR38YlPIu5AY-FVEqjB9eZLOO-2FhF4G2j_0pqIB85H0rxKII4GYSNC4TcAfoaNP0rXZx1ibCDGyXIpzx3PuuDHCPSqiA4xQCsBERzQ-hhyphenhyphenut3v83kqvmOtmYnVvG0SQYKfjsyFNAU6djQlBhXtLLmo0ym/s1668/58BBA610-EC8B-491D-80F0-F8868B955284.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1668" data-original-width="1668" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSrgcv0F_nIfjApnCKAK-uCo1LrulwAIPMKaHR38YlPIu5AY-FVEqjB9eZLOO-2FhF4G2j_0pqIB85H0rxKII4GYSNC4TcAfoaNP0rXZx1ibCDGyXIpzx3PuuDHCPSqiA4xQCsBERzQ-hhyphenhyphenut3v83kqvmOtmYnVvG0SQYKfjsyFNAU6djQlBhXtLLmo0ym/s320/58BBA610-EC8B-491D-80F0-F8868B955284.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;">A mayor sufrimiento en vida del poeta o la poeta que se suicida, mayores serán las dádivas y los homenajes póstumos. Pero si en vida no le hacían ni caso, después de muertas todo serán elogios.<o:p></o:p></span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"> Hablaré de mujeres poetas. Por ejemplo, Alejandra Pizarnik, en vida no querían su poesía, aburría, cansaba, bostezaban de tedio, pero, una vez muerta, todo eran halagos y reconocimientos. Cuando ya no le iban a servir de nada. Porque dejó este mundo apartándose del carnaval rutinario. Otro caso que me llama la atención es Virginia Woolf. En vida era una lesbiana loca con esquizofrenia y justo cuando murió ahogada en un río todo devino lisonjas y buenas críticas. Se tiene muy poco en cuenta y nadie dice nada, pero estas mujeres están relegadas al olvido en vida y tienen el denominador común de que vivas no eran leídas, y fueron suicidas ejemplares. También ocurre el caso de Sylvia Plath. Hasta que no murió por el monóxido de carbono del horno de gas no tuvo ningún reconocimiento. Y todas eran unas grandes poetas, pero la vida ha sido mala e injusta con estas mujeres. <o:p></o:p></span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;">Decía Jim Morrison:<i> —quieren tu muerte, hecho pedazos (…)</i>. Y sí es así la vida de un escritor/a, no vale la pena el agasajo estando ya muerta. Hay mujeres, muy buenas poetas, que imitan a estas tres mujeres. Pero, en fin, peor es que no hablen de ti ni muerto. No es cuestión de vanidad, es justicia poética.<o:p></o:p></span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"> Es malévolo el porvenir hipócrita hacia estas mujeres y huelga decir que tanto hombres y mujeres suicidas han escrito con ese destello tan extremadamente brillante por tener la valentía de plasmarlo en negro sobre blanco. Eran poetas atormentadas, su legado es el mayor homenaje que podemos tener, leerlos, disfrutadlos, aunque ellas no estén presentes está su palabra valiente. <o:p></o:p></span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span><span style="font-family: times; font-size: large;"><span style="background-color: black; color: white;">Decía Shakespeare: —</span><i><span style="background-color: black; color: white;">quien se quita la vida se quita el miedo a la muerte. </span><span style="color: #1a1a1a;"><o:p></o:p></span></i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm;"><span style="color: #1a1a1a;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm;"><o:p> </o:p></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-27804783404364785892024-02-17T01:00:00.000+01:002024-02-17T01:00:04.981+01:00Reseña Literaria (Juan A. Herdi) <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJAf3GCABf4i8p01kDz7lbDCz_cnvTfgZztyDWi4QmXiLcrqIm7KJc-C5rFFFAG3ILtlW1SWfXNOEOxZmslCGAHIusjLJ09y2nvEEkdjGri_V0lpar1EzAmb26GPml4IV688ynuD8_XseV9Fe_PQwPU_b1uyS7l7pWeoQPpz2XMXHhgNSSYZp8MEk5grNK/s2362/C437F765-1B23-40ED-ABE0-647E01AA71DD.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="1534" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJAf3GCABf4i8p01kDz7lbDCz_cnvTfgZztyDWi4QmXiLcrqIm7KJc-C5rFFFAG3ILtlW1SWfXNOEOxZmslCGAHIusjLJ09y2nvEEkdjGri_V0lpar1EzAmb26GPml4IV688ynuD8_XseV9Fe_PQwPU_b1uyS7l7pWeoQPpz2XMXHhgNSSYZp8MEk5grNK/s320/C437F765-1B23-40ED-ABE0-647E01AA71DD.jpeg" width="208" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm;"><span lang="PT-BR" style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Lorena Salazar Masso<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><i><span lang="PT-BR" style="line-height: 17.120001px;">Maldeniña</span></i><span lang="PT-BR" style="line-height: 17.120001px;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm;"><span lang="PT-BR" style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Editorial Tránsito, 2023<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm 0cm 8pt;"><span lang="PT-BR" style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Hace tres años la conocimos con una novela que fue todo un descubrimiento: <i>Una herida llena de peces</i>, sin duda uno de los grandes títulos de este lustro, una de esas obras primas que llaman la atención por su calidad y por la intensidad de su texto. Entonces muchos intuimos que estábamos ante una escritora extraordinaria que daría mucho de qué hablar. Así ha sido: Lorena Salazar Masso nos vuelve ahora a maravillar con su segunda novela, <i>Maldeniña</i>, y nos ha vuelto a sorprender con un relato en el que destaca la atmósfera de un mundo en decadencia, visto desde los ojos de una niña que procura aprehender lo que le rodea. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Malvive la niña en un hotel gestionado aparentemente por su padre, entre ausencias que no lo son tanto y personajes borrosos aunque perfectamente delineados. Todo ello en una ciudad afantasmada en la que la vida parece diluida. Esta escritora colombiana se caracteriza sin duda por esto, por crear una atmósfera apabullante y que ocupa un espacio fundamental en el relato, puede incluso que sea el tema de la novela, la atmósfera, ese vínculo que nos ata a lo que nos envuelve, a un mundo que tal vez no nos pertenece, con unos personajes que se unen de un modo extraño, una decadencia que se impone como una neblina que lo sumerge todo, y que a todas luces resulta fundamental para que ese artefacto que es la novela encandile al lector. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Contribuye sin duda un estilo cuidado y directo, frases desnudas, sin ornamentos, y muy precisas, una forma de contar que logra atrapar al lector, con esa precisión del lenguaje de quien domina la escritura y el idioma. Permítaseme el tópico: es algo propio de los autores colombianos, su dominio del idioma, el de un país con una riqueza del castellano sin igual y que se vuelve toda una característica de su literatura, a todas luces una de las principales en este idioma.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 15.693334px; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 17.120001px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">De ese modo vamos acompañando ese proceso de la niña que asiste a la disolución del mundo que le circunda. Al igual de lo que ocurrió con su primera novela, el lector disfrutará del texto y de lo que se cuenta en ella, una novela breve que es toda una joya literaria que el lector sabrá sin duda degustar. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-27465891449957521712024-02-16T01:37:00.004+01:002024-02-16T01:37:29.929+01:00Booktrailer de “Media foto de los dos”<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/XLCG8dclQ98" width="320" youtube-src-id="XLCG8dclQ98"></iframe></div><br /><p></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-27702642071078652032024-02-10T00:54:00.008+01:002024-03-16T04:31:55.155+01:00Aprender a estar solo-Cecilio Olivero Muñoz<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(26, 26, 26); -webkit-text-stroke-width: 0px; font-family: "Times New Roman"; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size-adjust: none; font-size: 21.3px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px 0px 16px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-kerning: none; font-size: 21.33px;"><span style="color: white;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: white;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFEC7CwAfv7Gikf5ehFCqrtacvET7apXtZrDir7Fi31h2q1qmciLivCMHQMSV7Lo8x0IxfIb4wiamRLq-Nd5CprRTsXiG4MOZqr3q7pmfvKj-4x1UvGVdUIm8x3oWrcveClhHP3Ax95todEmcb_Ck9QGg1p3Xo5pnYuBB_W2ChEBrNH5CH5C0Nu7LqNaSh/s721/IMG_1431.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="721" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFEC7CwAfv7Gikf5ehFCqrtacvET7apXtZrDir7Fi31h2q1qmciLivCMHQMSV7Lo8x0IxfIb4wiamRLq-Nd5CprRTsXiG4MOZqr3q7pmfvKj-4x1UvGVdUIm8x3oWrcveClhHP3Ax95todEmcb_Ck9QGg1p3Xo5pnYuBB_W2ChEBrNH5CH5C0Nu7LqNaSh/s320/IMG_1431.jpeg" width="222" /></a></span></div><span style="color: white;"><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">…y tendrás que aprender a vivir contigo mismo, a estar solo. A veces es peor la soledad con pareja, ¿qué digo a veces? Siempre. Por eso la escritura es terapéutica, y leer te hace más acompañado. Escribir sin miedo y escribiendo aquello que te dices a ti mismo es la base de una buena escritura. La escritura tiene como denominador común que la soledad es el destino de tu propia metamorfosis. Y todos los individuos están relegados a cruzar por la metamorfosis del alma. Y todo lo que pueda enmendar la soledad vale la pena. El momento de la realización, de escribir palabra tras palabra te hace más solitario, pero demonios, ¿de qué sirve la compañía? Escribo demasiado sobre la soledad, y en realidad no estoy solo. Estoy conmigo. Estar contigo ante un buen libro o escuchando un audiolibro es el hecho más solitario y a la vez la cosa más emblemática en el hecho real de estar acompañado. Quien está solo no es porque lo merezca, es porque ha elegido esa opción. Y siempre, y digo bien, siempre, es la única decisión que merece la pena. Todo está escrito, es todo cuestión de parafrasear o suscribir aquello por lo que luchaste con uñas y dientes. He leído a escritores que se repiten, o caen en el reducto de la epigonía. Es importante ser valiente escribiendo, lo que es inadmisible es estar siempre llorando y compadeciéndote de ti mismo. Este mundo tiene como verdad que si dejas de ser solitario, te conviertes en un ser sometido, en una persona prisionera, aunque vivas en un hogar acristalado. Y la verdad no siempre es lo que opina la mayoría. Por un lado está la verdad, que te ofrece o soledad o pocas amistades, y por otro lado está la posibilidad de la mayoría. Ese es el motivo del porqué el mundo es una mentira. Se niega la mayor siempre. Y mientras vamos caminando dejamos caminos nuevos, vamos abriendo una ruta, ya sea escribiendo, leyendo o escuchando. Todo se compone de lo que entendamos por soledad. Muchas veces es la verdadera razón del porqué se vuelve loca la gente, pero también es el momento preciso del desengaño y por ende de recuperar la cordura…</span></div></span><p></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(26, 26, 26); -webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1a1a1a; font-family: "Times New Roman"; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size-adjust: none; font-size: 21.3px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-emoji: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px 0px 16px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;"> </span></p><div><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;"><br /></span></div></div><p align="center" class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> </span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-47902930859123926932024-02-03T01:50:00.000+01:002024-02-03T01:50:18.055+01:00Poemas recitados por Rolando Revagliatti- tres poemas de Bibi Albert-poemas de María Rosa Maldonado de “El libro de las hormigas”-poemas de Cristina Piña de su libro “Estaciones del yo”<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/6zwqygJaml0" width="320" youtube-src-id="6zwqygJaml0"></iframe></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/aPzHq1ezBHQ" width="320" youtube-src-id="aPzHq1ezBHQ"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ASPZcSN3PuE" width="320" youtube-src-id="ASPZcSN3PuE"></iframe></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-5263032716018075892024-01-24T23:22:00.004+01:002024-03-16T04:17:26.641+01:00La palabra gratis-Cecilio Olivero Muñoz<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0DlbMeVvs_yRt-eiRDXy0lBX_nWrof7Q648MlAKTuirwx9UJcyoFdgJzKZPCSufyV8LabuhWXYL7TzCq6JIlHRU-bsiuLbl26aqfOks07jyvO_QZQ-goNp13FwEgdsuvjZew45xhdp_7mXC8XdcNcxg2r3_zNB3c_cS4vef8WhBbO45wqiKjesBEGUQc/s700/IMG_4228.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="513" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0DlbMeVvs_yRt-eiRDXy0lBX_nWrof7Q648MlAKTuirwx9UJcyoFdgJzKZPCSufyV8LabuhWXYL7TzCq6JIlHRU-bsiuLbl26aqfOks07jyvO_QZQ-goNp13FwEgdsuvjZew45xhdp_7mXC8XdcNcxg2r3_zNB3c_cS4vef8WhBbO45wqiKjesBEGUQc/s320/IMG_4228.jpeg" width="235" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: 0px; font-family: "Times New Roman"; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size-adjust: none; font-size: 21.3px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-emoji: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;">La palabra gratis pone cachonda a mucha gente. Yo escribo, pero creo que mis libros no tienen ningún interés. Ni como concursante ni como referencia, ya que ponen el acento en las enfermedades psíquicas. El estigma normalmente no proviene únicamente de gente denominada “normal”. También proviene como reclusión social. Nada es gratis en esta vida, y el precio siempre lo he pagado yo o mis padres, y me refiero a mis libros. Vivo una vida tan precaria que me arranco las muelas que se me van a caer con las manos. Hoy le he dicho a la asistente social que, si el precio de mis lágrimas escribiendo </span><span style="font-family: TimesNewRomanPS-ItalicMT; font-kerning: none; font-size: 21.33px; font-style: italic;">Diez plegarias atendidas</span><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;"> debía ser gratuito, ya que entiendo que no vale la pena regalar mis libros, aunque sean malos. La gente no lee ni las ventanas de diálogo en Internet, ¿por qué tendrían que leer mis libros? Y más aún conociendo la naturaleza que me persigue como una sombra. Hablando de sombras, para </span><span style="font-family: TimesNewRomanPS-ItalicMT; font-kerning: none; font-size: 21.33px; font-style: italic;">los que no lean libros les doy mi más sentido pésame</span><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;">, esa frase no es mía, es de Javier Cercas, el escritor da en el clavo. Ya que considero que por esa frase y por algunos libros es uno de los mejores escritores de España en la actualidad. Cuando digo lo de quitarme las muelas con las manos no exagero. Es verídico. Fui a un dentista de los baratos y me cobró cien euros. Con cien euros hago una compra en el supermercado cojonuda. En fin, que no está el horno para bollos y menos aún pare regalar libros que nadie lee y que piensan que a mí me los regalan, aunque yo no diría tanto, hay algunas personas que sí merecen que les regale libros. Y yo me siento agradecido cuando me dicen que los han leído.</span></span></span></p><div><span style="font-kerning: none; font-size: 21.33px;"><br /></span></div>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-45276657744532627692024-01-20T10:08:00.002+01:002024-01-20T10:08:16.007+01:00Reseña Literaria de Juan A. Herdi<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiav3kvRPoI-WwPLcAFlfGi8W1eLVecb6YKGAwmszb2QJ8RgG4NrA9n0RqbQWTJQUxz8k57FmYstnnM-N5k9DSw7w5sGiYgD341FUc3ZNhE0TgG0QNgJ8M4ibV_ie3pQ1uU6dKIkz7kCH4ji_LgtljfqklENPRudhadH7GtBjVjtBST4ao17Vh3n4wRsqY5/s230/C9079400-4C63-450A-9981-6382CA38E439.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="230" data-original-width="230" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiav3kvRPoI-WwPLcAFlfGi8W1eLVecb6YKGAwmszb2QJ8RgG4NrA9n0RqbQWTJQUxz8k57FmYstnnM-N5k9DSw7w5sGiYgD341FUc3ZNhE0TgG0QNgJ8M4ibV_ie3pQ1uU6dKIkz7kCH4ji_LgtljfqklENPRudhadH7GtBjVjtBST4ao17Vh3n4wRsqY5/s1600/C9079400-4C63-450A-9981-6382CA38E439.jpeg" width="230" /></a></div><br /><p></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Ismaíl</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Kadaré</span></span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s4" style="background-color: black; font-style: italic; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Tres minutos</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">Sobre el misterio de la llamada </span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">d</span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">e Stalin a Pasternak</span></span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s2" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Traducción de María Roces Gonzáles</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Alianza Editorial</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">. 2023</span></span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Una de las características</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> que más llaman la atención</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> en la narrativa de </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Ismaíl</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Kadaré</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> es una curiosa combinación de realidad y ensoñación</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">.</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">El autor</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> albanés logra confrontarse a tramas que </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">adoptan a menudo no poco absurdo</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">sin que oculte</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">n</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> por ello</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> todo el horror que </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">hubo</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> detrás de la cotidianidad bajo los regímenes del Este europeo</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y más en concreto</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, en la mayoría de sus obras,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">el</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> régimen</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de Albania</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">. Si no fuera por lo trágico que a menud</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">o hay detrás</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de ese</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> largo </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">período </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">bajo la égida </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de Stalin y de sus acólitos e imitadores, darían lugar a extravagancias esperpénticas. De hecho, </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">son muchas las</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ironías en varias de sus novelas que nos hacen cuanto menos sonreír. </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Recuerdan</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> incluso una película del escocés Armando </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Iannucci</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, </span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">La muerte de Stalin</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, que resulta delirante en su planteamiento. Pero no podemos olvidar lo que significó el estali</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">nismo para millones de personas</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> víctimas de su represión, </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">para </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">las </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">que perdieron la vida o sufrieron prisión en condiciones infames o</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">para </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">las</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">que, en el mejor de los casos, </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">vivier</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">on bajo la confusión y el miedo. No en vano el autor nos recuerda en esta</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> misma</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> novela que en la mayoría de las lenguas europeas la palabra «terror» suena parecida. </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Quizá porque en este lado del telón tampoco podemos alardear de</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> no contar con</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> horrores varios.</span></span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">La anécdota que se plantea en </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">este relato</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">-reflexión dura apen</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">as tres minutos, que es la</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"></span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">duración de</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> la llamada de </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Iosif</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> Stalin a Boris Pasternak</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> en junio de 1934</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> para preguntarle sobre </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Ó</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">sip</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Mandelstam</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, poeta caído en desgracia por un poema sardónico sobre el gran dirigente, breve conversación </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> cuyo contenido nadie tiene certeza, cabe que ni siquiera existiera, y de la que </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">se dan hasta trece versiones</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> distintas</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, nada menos. </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Las aporta el narrador,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> un antiguo estudiante albanés de literatura rusa que regresa a Moscú mucho después de la caída del Telón de Acero,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y mucho más tiempo des</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">pués </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de su salida de la URSS por la ruptura de relaciones de Albania con la potencia soviética,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">las explica incluso, cada uno de ellas,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> las pone en contexto,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> lo cual nos sirve</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de paso</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">para un repaso de la literatura rusa del momento</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y también para una reflexión sobre la relación entre la literatura y la </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">realidad, muchas veces en forma de </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">tiranía</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">.</span></span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">No olvidemos que estamos ante una Rusia con una literatura impresionante, con movimientos literarios variados y una pléyade de autores que han influido y enriquecido sin duda la narrativa, la poesía y la dramaturgia univ</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ersales. La Revolución Soviética</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"></span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">supuso para muchos de estos autores</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, los coetáneos,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> pasar de una época burguesa a otra </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">bien distinta</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">. Y para muchos</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de ellos</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> no fue nada fácil, sobre todo cuando la etapa denominada comunista derivó en una mera tiranía que nada tuvo que ver con lo esperado. De este modo, la novela de </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Kadaré</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> nos muestra el ambiente obsesivo y demencial que fue dominando la vida cotidiana, el miedo siempre presente que promueve un estado de sospecha perenne donde toda palabra, actitud o titubeo pasa a ser analizada y juzgada</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de forma obsesiva</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">. </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Sin duda, una pequeña joya para los seguidores de este autor y para los interesados </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">por</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> la literatura rusa, que</span><a name="_GoBack"></a><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> no son pocos,</span></span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-49403545055499464142024-01-13T01:40:00.006+01:002024-01-13T01:40:41.467+01:00Mujeres poetas gitanas-Cecilio Olivero Muñoz<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS-tWNTb2ecFlKjTin_zO5jh7t21D1MBI5AHZLxhMIT9Eqr_0KanlQT2dyhiYT1j2GNFSM_UxZlUJpBK3bUFizmsSYyJnaQ-9yM31suFjoUgu1Y72vYgoOxc61hnSYZxoDlT1akCZvo9j25SbUZU7Tc1nKsL-8RgsXjpmF0MbFABitm2xOm_m4VTHvkWLm/s3464/65D77754-40E2-4B6F-8AB4-DFC4225A345B.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3464" data-original-width="3464" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS-tWNTb2ecFlKjTin_zO5jh7t21D1MBI5AHZLxhMIT9Eqr_0KanlQT2dyhiYT1j2GNFSM_UxZlUJpBK3bUFizmsSYyJnaQ-9yM31suFjoUgu1Y72vYgoOxc61hnSYZxoDlT1akCZvo9j25SbUZU7Tc1nKsL-8RgsXjpmF0MbFABitm2xOm_m4VTHvkWLm/s320/65D77754-40E2-4B6F-8AB4-DFC4225A345B.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">Hace unos años, después de haber publicado su primer poemario, <i>Del mar y la muerte, </i>en la<i></i>Editorial <i>La Carmensita, </i>Noelia Cortés, poeta y activista gitana, declaró en un medio digital, en VOGUE ESPAÑA nada menos, que le hubiese encantado conocer a poetas gitanas ancianas. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">La poesía, hace al menos un siglo, ya ensalzó la musicalidad de la poesía rimada en mujeres que lograron grandes proezas musicales. Estas eran poetas porque creaban sus propias letras, no sin dejar de ser profundas y hondamente sentimentales, que no sentimentalistas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">Noelia Cortés se nos presenta como poeta romántica y hace alusión a Sylvia Plath, Federico García Lorca, Oscar Wilde, y Miguel Hernández. Poetas muertos. Sin duda hace hincapié al mar como telón de fondo y a la muerte como destino ineludible. Pero nos recomienda a Papusza, poeta gitana importantísima en las letras de la indiferencia literaria, aunque desconocida, dejó su impronta gitano-polaca. No olvidemos a Nora Luca, cantante rumana y poeta gitana a su manera de gran importancia, recordamos su repertorio retomado en el film del director gitano-francés Tony Gatlif, llamado <i>Gatjo Dilo, Extranjero loco </i>(traducido). Sin duda, Noelia, reivindica dando un grito de guerra perseverante su lucha contra el Antigitanismo. Orgullosa de su andalucismo desde su poesía y su blog sobre flamenco. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">Si nos paramos a escuchar su cante, éstas reivindican un feminismo puro y contundente. Estas mujeres flamencas, poetas y gitanas ya conocían de lo que iba el mensaje de reproche al machismo en tiempos en que éste estaba muy acentuado.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">El mundo poético gitano no es sólo Federico García Lorca y su romancero. Estas mujeres hablaban de su feminidad y eran víctimas de hombres llamados ‘machos’, ya que en sus letras Bernarda y Fernanda de Utrera dejaban caer estos versos… <i>La noche del aguacero dime donde te metiste que no te mojaste el pelo... </i>Sin duda es un reproche femenino a su hombre. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">Hay también otras cantaoras/poetas como La Perla de Cádiz, La Paquera de Jerez, la Niña de los Peines, La Negra (Antonia Rodríguez Moreno) y si nos vamos a poetas gitanas actuales tenemos a la gran Lole Montoya cantando el repertorio de su exmarido fallecido Manuel Molina, también a la hija de ambos, Alba Molina Montoya, cantaora de estirpe que fusiona jazz y flamenco pop. No olvidamos a La Nitra. También otra poeta con sus propias letras y actual es Inés Bacán. Todas estas mujeres son poetas. Grandes rapsodas e intérpretes agraciadas con el flamenco más puro y reivindicativo de un feminismo no demasiado combativo, pero sí repleto de pureza y hondura. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYmdJSGebuUPOjkdxZxbt3Dq5aMzZLMwvAg5p-WYw7KKZn1a92F4Okllo9Zw_sfPPCHXi92E-NTuE2T3ILfbx0pnEHfzWTgBcJpxv4snKB8iF1OD-E3jn2-sPJSnYsawfhJRr-te7bQvXHxilrj3ji2ZiVMGPqvs0gnZ8CRWBy_Seah_WYThc6YQjMh_k/s800/8E0A0F1C-70DF-441D-A8F6-88DFCBD9356F.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYmdJSGebuUPOjkdxZxbt3Dq5aMzZLMwvAg5p-WYw7KKZn1a92F4Okllo9Zw_sfPPCHXi92E-NTuE2T3ILfbx0pnEHfzWTgBcJpxv4snKB8iF1OD-E3jn2-sPJSnYsawfhJRr-te7bQvXHxilrj3ji2ZiVMGPqvs0gnZ8CRWBy_Seah_WYThc6YQjMh_k/s320/8E0A0F1C-70DF-441D-A8F6-88DFCBD9356F.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="color: white; font-family: times;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;">Hay flamencas que exigen y expresan su vida de mujeres sufridas a través del cante flamenco con más acierto y trasmiten dentro de la poesía actual proclamándose con el estandarte de la experiencia y la sabiduría poética, pues las letras son salidas desde el corazón para verterlo desde sus gargantas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black; font-size: 16pt;"><span style="color: white; font-family: times;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: 16pt;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times;">Noelia Cortés, Almería, (1996). Es activista y poeta. Pueden encontrarla en toda su esencia en el blog Peineta Revuelta. Donde se puede comprobar que esto Noelia ya lo conocía de muy buena tinta. Electrónica en este caso. <a href="http://peinetarevuelta.wordpress.com/">http://peinetarevuelta.wordpress.com</a></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span></i></b></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Aptos, sans-serif; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> </span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-84495390053461196642024-01-11T21:10:00.004+01:002024-01-11T21:10:22.382+01:00Relato de Jesús Andrés Pico Rebollo <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivODCXNHTikDnUrOmkvZWdEdQA9aqXMi6G1GJQFukvJ2Ipl1we1Xh0kKY67qHal-TFwltjEbEsBHCELy2jC6L5f_Sb8KQk8Mk1ma05XVtau-Wz2vAAssXYI2J_8_GwH7KWRRyJNYozZUjuIClqcrcaEstHLMS3E9yemobWFDYNdq-sgOE32q-pgLZQPcxy/s1536/1B0371EB-D0D2-47AB-9DD5-511DB7ED49D0.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="740" data-original-width="1536" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivODCXNHTikDnUrOmkvZWdEdQA9aqXMi6G1GJQFukvJ2Ipl1we1Xh0kKY67qHal-TFwltjEbEsBHCELy2jC6L5f_Sb8KQk8Mk1ma05XVtau-Wz2vAAssXYI2J_8_GwH7KWRRyJNYozZUjuIClqcrcaEstHLMS3E9yemobWFDYNdq-sgOE32q-pgLZQPcxy/s320/1B0371EB-D0D2-47AB-9DD5-511DB7ED49D0.jpeg" width="320" /></a></div><p></p><p class="s5" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s4" style="background-color: black; font-weight: bold; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">UN HOMBRE CON UN NOMBRE IGUAL AL TUYO</span></span></p><p class="s8" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Tienen nombre las calles que el recuerdo transita. Nombres de sol y abril y el aroma dulzón de barro y golondrinas, nombres de carámbano y nieve en los aleros, de leche en polvo y </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">cuader</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">nos con una escritura rubia donde dormita un mundo de grafito y de tinta, de </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">vasares </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">vacíos y aquel libro de poemas que ahora acaso comprendemos.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Tienen nombre las calles en la tenue penumbra de rescoldo y de gas, de brasero y candil entre el brillo fantasma del latón y la alpaca, de los pasos sin luna y rezos en latín.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Tienen nombre las calles, de insignes personajes, de lugares dormidos en recónditos mapas, </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">de </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">magnos sucedidos y cosas cotidianas, nombres que van cambiando como el agua en </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">el </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">río y el tiempo en el espejo.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Son nombres convocados en páginas gloriosas de enciclopedia antigua que abre la memoria con olor a tomillo y pinar encendido.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Tienen nombre las calles, los vientos y los muertos. Tienen nombre y silencio, soledad y </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"></span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">penumbra. </span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Tienen nombres ocultos en la piedra del rezo y las tumbas de olvido. </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Tiene nombre el recuerdo en la noche callada, en el frío de enero y el mayo enarbolado, en la lluvia</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> que trae rumor de siempreviva —</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">melancolía, un patio</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">de Sevilla, Leonor, Segovia</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">y una tumb</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">a en Colliure—.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">El camaleón del viento tiene nombres, colores de espesa saliva y un látigo de arena. </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">De</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">donde nace el viento nacen también los nombres y aunque la boca calle la brisa los</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">recuerda con aliento de menta y perfume de sal.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Los nombres que decimos ya no serán los mismos cuando otros labios, otra voluntad los fije al viento de la tarde, a la eternidad efímera de una cuartilla en blanco, a la luz mortecina de una farola insomne.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Sólo hay polvo. Lo sabes. Sólo polvo y olvido. Y el río en estiaje.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Las casas arrumbadas, las calles ya sin pasos, antesala de muerte si no la muerte misma.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Recuerdas ahora acaso los libros que perdiste al mudarte de piel, al ir de un lado a otro reptando tus miserias, aquel quedarte ciego a la luz de una vela leyendo junto</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"></span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">al fuego mientras despeja el hielo</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">los cielos estrellados y canta entre los dientes el agua del arroyo.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Recuerdas los amigos, los miedos y los sueños, el pañuelo, la maya, otro polvo en la piel y el viento que pasaba secándote el sudor del juego y de la tarde.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Recuerdas primaveras, el campo salpicado de estrellas amarillas, blancas, rojas, azules, el</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">aroma del verde y el rumor de los pinos.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Recuerdas ahora el río crecido en el otoño, henchido como un vientre preñado de tormentas, la tierra fecundada y orujo en los lagares.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Recuerdas las canciones, los romances de ciego, el canto de los grillos, la noche boca arriba, el olor de la parva, del pan y del tomillo, la sequedad del hielo, la levedad del vuelo del vencejo en la tarde.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Recuerdas la campana repicando en la fiesta, doblando por los muertos, la colada en el río y escuelas separadas, los primeros trabajos, los primeros cigarros en las tardes de mus y </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"></span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">madrugadas de alcohol y besos nunca dados.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">Recuerdas porque quieres poner tu vida en limpio y buscas los diarios que nunca terminabas,</span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s6" style="line-height: 14.4px;">las cartas que perdiste, los versos que encendieron el fuego del invierno.</span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Pero sólo encuentras polvo, polvo y yerba en los caminos y en la vía sin trenes.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s6" style="line-height: 14.4px;"></span><span style="line-height: 21.6px;"> </span></span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Tienen nombres las calles que el recuerdo transita. </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Deshace el sol la niebla y el viento acarrea la memoria del polvo.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Niños que no conoces superponen sus juegos a los juegos de entonces. </span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Hay otro pueblo ahora creciendo junto al Duero.</span></span></p><p class="s14" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 28px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s6" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">La vida con sus muertos es vida para otros y observa desde el fondo de tus ojos tu rostro un hombre con un nombre igual al tuyo. </span></span></p><p class="s3" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 47px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s3" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-right: 47px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="s2" style="background-color: black; font-style: italic; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Un jurado compuesto por los poetas Ángel García López, Felipe Benítez Reyes, José Jurado Morales, Jaime Siles, Pedro A. González Moreno y Juan José Vélez Otero designaron este poema como ganador del IX Certamen de Poesía Ángel García López. Rota (Cádiz), 2018</span></span></p><p class="s5" style="font-size: 18px; line-height: 1.8; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.6px;"> </span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-88466067446633045502024-01-06T18:54:00.001+01:002024-01-06T18:54:03.088+01:00poemas de Rolando Revagliatti de su libro “sopita”- Poemas de Rolando Revagliatti de su libro (Ripio)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/N0YlqYdYJy8" width="320" youtube-src-id="N0YlqYdYJy8"></iframe></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wQIciqtBVgs" width="320" youtube-src-id="wQIciqtBVgs"></iframe></div><br />Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-44124792985829915822023-12-30T16:07:00.003+01:002023-12-30T16:07:13.856+01:00Mañana despediremos al viejo año…Bertha Caridad <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgNXyzyvW7ufMGQRdtowY0NE_IWgFqE8LLzcY08OL08jKIHqXiZLXxJu5WK5_Wx2RvJdWm_0Ui97vL2csOtrep3LcgkVT3pJ5DJNEj9J-SJ60IpOw-ubFadIDd862ZoZLCnekFbsyqF8UODmjJhgBcvzexmiGxJowfGw_YyHr_xZSLjNUJwl-l7UCqNeYy/s846/BADEFCBF-4E65-45C3-B7CB-2E08E17A0598.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="846" data-original-width="570" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgNXyzyvW7ufMGQRdtowY0NE_IWgFqE8LLzcY08OL08jKIHqXiZLXxJu5WK5_Wx2RvJdWm_0Ui97vL2csOtrep3LcgkVT3pJ5DJNEj9J-SJ60IpOw-ubFadIDd862ZoZLCnekFbsyqF8UODmjJhgBcvzexmiGxJowfGw_YyHr_xZSLjNUJwl-l7UCqNeYy/s320/BADEFCBF-4E65-45C3-B7CB-2E08E17A0598.jpeg" width="216" /></a></div><br /><p></p><p data-ogsc="rgb(16, 21, 23)" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(16, 21, 23); line-height: 1.7; margin: 0px 0px 24px; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mañana despediremos al viejo año, rápido pasa el tiempo, sin dudar el desconcierto por lo vivido y las esperanzas en el nuevo año viven entre nubes para mí, las veo cruzar cada amanecer cual palomas; mi mensajera ideal.</span></span></p><p data-ogsc="rgb(16, 21, 23)" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(16, 21, 23); line-height: 1.7; margin: 0px 0px 24px; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Hoy, son nubes de invierno, ellas vuelan vuelan… sin rival, dónde estarán los sueños, da igual si ellas interceptan estelas en mi mar.</span></span></p><p data-ogsc="rgb(16, 21, 23)" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(16, 21, 23); line-height: 1.7; margin: 0px 0px 24px; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Nubes, mar, sueños, esperanzas; las observo. De mis grandes amores bebo cada palabra, en mi pensamiento las puedo dibujar, todo para mí describen, cada letra se entrelaza por aquí y por allá, ustedes… andan así, y al andar de ese modo veo mis sueños, mis desesperanzas; siento el latir de cada minuto, quedan pocas horas del año 2023 y percibo… ¡cómo de a poco todo todo se va; no más!</span></span></p><p data-ogsc="rgb(16, 21, 23)" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(16, 21, 23); line-height: 1.7; margin: 0px 0px 24px; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Les deseo a todos mucha salud y prosperidad en el 2024 Dios los bendiga.</span></span></p><p data-ogsc="rgb(16, 21, 23)" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(16, 21, 23); line-height: 1.7; margin: 0px 0px 24px; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Sábado, 30 de diciembre del 2023.</span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-5463793173832114252023-12-29T19:45:00.006+01:002023-12-29T19:45:40.855+01:00El reencuentro- Antonio Miguel Oliveros Quiroga<p class="elementToProof" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; font-size: 16px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;"><span data-ogsc="rgb(0, 0, 0)" style="font-size: 16pt; line-height: 1.5;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfK3wfh4yDX-8npPptoyUM3fmGhn2DnX1VOV-7c3NW1QWiMjyWINjXbA72XLpQW0qAOkkTdlAmoHcZEp6NZ6qGbqAHm8Kid47NA2mzh0SnSoZq3wsCVGeDY5-W5OTSFk0OVMjEREAeeQ_Gwj7DfzDS_9ZvhrI6oruIa6had38LFslDfkWs_5QBezF2x5HP/s2448/82D1BD74-C758-453F-AE4C-E46411F16284.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfK3wfh4yDX-8npPptoyUM3fmGhn2DnX1VOV-7c3NW1QWiMjyWINjXbA72XLpQW0qAOkkTdlAmoHcZEp6NZ6qGbqAHm8Kid47NA2mzh0SnSoZq3wsCVGeDY5-W5OTSFk0OVMjEREAeeQ_Gwj7DfzDS_9ZvhrI6oruIa6had38LFslDfkWs_5QBezF2x5HP/s320/82D1BD74-C758-453F-AE4C-E46411F16284.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times;"><br /></span><p></p><p class="elementToProof" style="-webkit-text-size-adjust: 100%; font-size: 16px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span data-ogsc="rgb(0, 0, 0)" style="font-size: 16pt; line-height: 1.5;"><span style="font-family: times;">Hacía poco que habían inaugurado el local y él había estado fuera todo el verano, así que estaba decidido a comprobar lo que le habían contado y para eso el mejor día para hacerlo era este. No solía ir por este tipo de locales pues el baile no era su fuerte y para tomar una copa con los amigos prefería otros sitios más tranquilos, pero sabía que ellos estarían allí y quería celebrar su vuelta del veraneo. Para el día de la semana que era le sorprendió la cantidad de gente que había, sus amigos le esperaban junto a una de las barras del bar, porque no habían conseguido mesa por estar todas reservadas, así que se dispusieron a tomar algo y cuando se cansaran saldrían a alguna de las terrazas existentes en el exterior. Así fue como coincidieron con un grupo de chicas que como ellos habían salido a la terraza para descansar y tomar algo al aire libre. Estaban en mesas contiguas y él se quedó mirando a una de las chicas a la que no tardó en reconocer pues era una antigua compañera de instituto, pero que hacía varios años que no la había vuelto a ver El cambio que esos años habían realizado en su cuerpo fue lo que más le impresionó, era guapísima, su melena morena, los ojos grandes, alta y un cuerpo exuberante.</span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; font-size: 16px; line-height: 16px; margin-bottom: 0.28cm; margin-top: 0px; text-align: left;"><span data-ogsc="rgb(0, 0, 0)" style="font-size: 16pt; line-height: 1.5;"><span style="font-family: times;">Ella se dio cuenta que la miraba y al cruzar sus miradas le sonrió, lo que le confirmó que también le había reconocido, eso le sirvió para levantarse de su silla y dirigirse a saludarla. Él se acercó un poco cortado y no sabía cómo expresar su alegría... ¿con un beso en la mejilla y cómo estás? ¿darle la mano y qué tal?... en ello pensaba cuando llegó a su altura y cuando reaccionó estaban abrazados con sus cuerpos estrechados, tras un fuerte abrazo por parte de ella su corazón latía como un caballo desbocado. A continuación empezaron con las preguntas y los recuerdos durante un buen rato, que se despidieron de sus respectivos grupos de amigos para irse a otro lugar donde estuvieran más tranquilos y disfrutar del reencuentro con más calma, pues ella también se había quedado sorprendida al reconocerlo y el volver a encontrarse prometieron no tener que estar tanto tiempo sin verse. Han pasado muchos meses desde aquel reencuentro y las cosas no pueden ir mejor, al cabo de unos meses se habían ido a vivir juntos, y cada día eran más felices, pues sus vidas se habían adaptado incluso tenían en mente pasar por el altar, pero antes pensaban pasar unos días de descanso antes de la época estival y que tenían planeado hacía tiempo. La casa rural estaba en un pueblo de montaña y como era primavera el campo estaba como un jardín lleno de flores y rebosante de colores, por los arroyos corría el agua transparente y fría del deshielo de las montañas cercanas que habían estado nevadas durante todo el invierno. Era como la estampa que les había hecho elegir ese lugar para celebrar el primer año juntos y todo estaba saliendo como ellos habían planeado, los días que llevaban allí eran los más felices que podían imaginar y así fue hasta la última tarde que después de comer decidieron dar un paseo por los alrededores antes de partir y dejar la casa. A la vuelta para recoger sus cosas de la casa vieron que la puerta estaba abierta y la habitación de la entrada toda revuelta, oyeron un ruido en el piso superior que los sobresaltó, e intentaron salir de la casa pero al volverse se dieron cuenta que había una persona en la puerta de la entrada que les impedía el paso con un arma en la mano, esto les hizo retroceder hasta la mesa que estaba en el centro y parar en seco.</span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; font-size: 16px; line-height: 16px; margin-bottom: 0.28cm; margin-top: 0px; text-align: left;"><span data-ogsc="rgb(0, 0, 0)" style="font-size: 16pt; line-height: 1.5;"><span style="font-family: times;">Al momento otro individuo salió de la habitación dirigiéndose al del arma y le dijo que no había encontrado nada de valor y que lo que tenían no era lo que buscaban, mientras el primero seguía amenazándoles, el otro les ató las manos atrás pidiéndoles todo lo que tuviesen de valor y una vez que se lo entregaron a él le golpearon en la cabeza dejándolo aturdido y lo sentaron en el sofá, a ella la violaron una y otra vez en la alfombra mientras gritaba de dolor y a él le apuntaban con la pistola en la frente. Así durante un tiempo que se les hizo interminable hasta que por fin los asaltantes decidieron marcharse y dejarlos tirados en el suelo. Estaba ya anocheciendo cuando ella pudo quitarle las ligaras de las manos, estaba bañada de sangre y no dejaba de llorar, él una vez libre la llevó al baño y ayudó a que se aseara un poco, no deba crédito a lo ocurrido intentaba consolarla pero era tanto lo sufrido que no podía tranquilizarla, buscó entre el desorden de la estancia la llave del coche para llevarla al hospital más cercano, cuando por fin dio con ella se dispusieron a marchar sin recoger nada pues los habían dejado sin los teléfonos móviles y sin el dinero. El estado de nervios que llevaba él y el desconsuelo de ella eran muy grande y la carretera estrecha llena de curvas se hacía interminable, cuando ya se divisaban las primeras casas de la población el coche se salió de la carretera y se precipitó por un terraplén dando varias vueltas de campana. Él salió despedido del interior del vehículo sin darse cuenta de lo ocurrido, perdió el conocimiento y no lo recuperó hasta pasadas varias horas en la habitación de un hospital. Ella quedó atrapada en el vehículo y sin vida, a causa de los golpes como consecuencia de las vueltas que dio el coche hasta el fondo del barranco y cuando llegaron las asistencias no pudieron hacer nada por ella. Desde entonces él no puede con la pena por la pérdida de la persona que más quería y que nada pudo hacer por ella cuando tuvieron el fatídico accidente, por culpa de unos indeseables para robarles sus vidas y la felicidad de dos personas que se amaban. Ahora con la caída <span dir="ltr" style="-webkit-touch-callout: none; font-size: inherit !important; text-decoration-color: rgb(0, 134, 240) !important;">de la noche</span> le llega la tristeza, cuando duerme las pesadillas le hacen despertar con sobresaltos y miedos que no puede controlar, esto le pasa desde recobró la conciencia en el hospital donde estuvo ingresado y desde entonces vive con una gran amargura, por haber perdido a la persona que más ha querido. Desde el fatídico accidente deambula cada noche por los barrios más problemáticos de la ciudad y no sabe muy bien lo que busca pero tampoco se lo ha planteado nunca, se limita a dar vueltas por las calles y de vez en cuando entra en algún bar a tomarse una copa y observa a los clientes que hay, porque sus pensamientos siempre están los asaltantes que por su culpa perdió su amor y trágico final que tuvo. No se le borran las caras de los dos agresores y el sufrimiento al que les sometieron con el bárbaro y salvaje abuso sexual a ella, nunca lo podrá olvidar porque es como un puñal clavado en su pecho. No ha imaginado cómo reaccionaría si se los volviera a encontrar, pero tiene la esperanza de que algún día se hará justicia aunque el tiempo pasa y las autoridades no han avanzado en sus averiguaciones a pesar de tener las referencias personales del aspecto físico de los asaltantes. A ellos les podrán juzgar por el asalto por la violación cuando los detengan, pero él mismo también se siente culpable por no haber tenido calma en la conducción en una carretera tan peligrosa que apenas conocía, los nervios y la rabia le jugaron una mala pasada con la precipitación que le condujo el asalto y trágico final. En esto pensaba mientras caminaba por una calle cuando de uno de los locales salían gritos de auxilio y el sonido de un disparo le llamó la atención, corrió hacia la puerta de entrada, pero al llegar algo le detuvo en seco y cayó al suelo, le paso una persona por encima apresuradamente y acto seguido un nuevo disparo sonó en el interior, pero no llegó a dar en el blanco, pues a quien iba dirigido ya había escapado corriendo y giraba la esquina. El hombre con el arma en la mano se paró en la puerta y al verlo en el suelo, le ayudó a levantarse mientras no dejaba de mirar al que yacía en medio del local, se fue hacia él y comprobó que aún vivía, inmediatamente llamó a la policía y se aseguró que no podía escapar. No tardaron en llegar policías, ambulancias y curiosos, que se acercaron al escuchar el jaleo... pero la sorpresa fue cuando las asistencias giraron la cara del herido él no lo podía creer... era uno de los asaltantes de su desgracia, así se lo comunicó al policía que le estaba interrogando como testigo, era el que le ató las manos y vigilaba mientras el otro violaba a su novia…En la declaración del dueño del establecimiento contó que estos dos individuos eran muy conocidos en la zona y aprovecharon en el momento que no había nadie en el bar para intentar robarle , le encañonaron con la pistola pero en un descuido él se la quitó de las manos al que parecía llevar la voz cantante el otro intentó apuñalarle y por eso disparó, al verse desarmado el primero, salió corriendo y tropezó con el que acudió al auxilio pero consiguió escapar antes del segundo disparo. Al herido consiguieron reanimarle las asistencias aunque la herida era grave y tardaría en recuperarse. En su pensamiento ahora está el saber qué pasará con su caso, la policía ya sabe quiénes fueron sus asaltantes, el herido está detenido y el cómplice en busca y captura, es cuestión de tiempo su detención según la policía. Estos dos individuos no son ajenos a los arrestos por pequeños robos y asaltos a viviendas, pero nunca habían utilizado armas de fuego ni habían sido denunciados por violación, así que en esta ocasión pasarían varios años en la cárcel. Pero a él... ¿quién le quita la pena y el sufrimiento de su corazón?</span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-41195427126496435182023-12-15T09:57:00.001+01:002023-12-15T09:57:08.263+01:0023º número de la revista literaria Nevando en la Guinea.pdf<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7zIWR6xkDSuCgt66ldlj4B2elqOrY2wz8xsvMSF2p9gGqtKZ9Q1UUOIwucJSmpjIYacLNObD6rThdKT7d2Ci48ehoSyo9pLFXCvHfpC0IQg-vIor5_w8vSS1WZrxppWLoNbFSa-ieZzMcqmlxsW9pcqLo6uaAxDc8CZCZvNosKM8s-21quZ517KRWDbZW/s2388/2452D954-D06A-431D-8A7F-84DB3AF000F1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2388" data-original-width="1668" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7zIWR6xkDSuCgt66ldlj4B2elqOrY2wz8xsvMSF2p9gGqtKZ9Q1UUOIwucJSmpjIYacLNObD6rThdKT7d2Ci48ehoSyo9pLFXCvHfpC0IQg-vIor5_w8vSS1WZrxppWLoNbFSa-ieZzMcqmlxsW9pcqLo6uaAxDc8CZCZvNosKM8s-21quZ517KRWDbZW/s320/2452D954-D06A-431D-8A7F-84DB3AF000F1.png" width="224" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><a href="https://nevandoenlaguinea.files.wordpress.com/2023/12/nevando-en-la-guinea-23.pdf" target="_blank">Nevando en la Guinea-23.pdf</a><br /></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-11862987979506097022023-12-09T09:11:00.003+01:002023-12-09T09:13:09.153+01:00Reseña literaria- Juan A. Herdi<p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgrSq-hd0IgqAoHg6zp3Ot-lq14AsPm7NbUJKahjHO7mndTehU655_kV1QPlOlqGYpd3aLrHE4YlZn_IQqosnkpSttt35LDOOedI394t5Wx0YFifoZMM2e8itCcet5knq6_GuOfwZ6v3LCT-hMqPhoJyX-RcvemeG3OV7IJK-KvCHvCPYp8saggXSXDXb/s603/E6F827FF-E4EC-4BA7-B2EF-E75951A54F5C.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="603" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgrSq-hd0IgqAoHg6zp3Ot-lq14AsPm7NbUJKahjHO7mndTehU655_kV1QPlOlqGYpd3aLrHE4YlZn_IQqosnkpSttt35LDOOedI394t5Wx0YFifoZMM2e8itCcet5knq6_GuOfwZ6v3LCT-hMqPhoJyX-RcvemeG3OV7IJK-KvCHvCPYp8saggXSXDXb/s320/E6F827FF-E4EC-4BA7-B2EF-E75951A54F5C.jpeg" width="212" /></span></a></div><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-size: large;"><br /></span></span><p></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="background-color: black; line-height: 14.4px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Manuel Vázquez Montalbán</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">Los papeles de </span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">Admunsen</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Edición de José </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Colmeiro</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Narvona</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> Editorial, 2023</span></span></p><p style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="background-color: black; line-height: 21.6px;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> </span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">El año termina con </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">un</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> regalo </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">literario de enorme valor:</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">la publicaci</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ón de </span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">Los papeles de </span><span class="s4" style="font-style: italic; line-height: 14.4px;">Admunsen</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, la primera novela, hasta hoy inédita, de Manuel Vázquez Montalbán, en una edición del profesor José </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Colmeiro</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, quien p</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">lantea</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">en </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">un breve pero interesante prólogo </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">muchas de</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> las claves contenidas en </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">el relato</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y que en gran medida, como él mismo señala, anticipa las preocupaciones, motivos y técnicas del autor barcelonés.</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"></span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Escrito a la manera de una crónica novelada, forma muy propia de Manuel Vázquez Montalbán, la novela cuenta varios momentos </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">en</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> la vida de </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Admunsen</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, publicista </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">en</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> un país no identificado, nórdico sin duda, pero tras el cual no es difícil reconocer una España aún bajo </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">los efectos</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de la dictadura, pero con elementos que </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">anticipan</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> el tránsito hacia una modernidad consumista y a todas luces conformista, a pesar de las críticas y la actitud activa de su protagonista, no exenta de muchas dudas </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">por su parte </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">acerca de la realidad social que contempla</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y la</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> viabilidad en las</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> forma</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">s</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de reaccionar </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ante </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ella</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">.</span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Se intercalan en el relato los escritos </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">íntimos </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">l propio</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Admunsen</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, con reflexiones acerca de la prop</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ia vida y de lo que la envuelve. Así, convierte</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> el texto en un ejercicio de composición que muestra bien a las </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">claras</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> la dificultad de conformar una mirada </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">sobre</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> lo real</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> que</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> permita aprehender </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">en toda su envergadura </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">lo que </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">ocurre </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">a nuestro alrededor</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, entenderlo y asumirlo</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">. </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">El autor refleja en esta primera novela, escrita a principios de los sesenta, muchas de sus preocupaciones</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, las preocupaciones emocionales y sentimentales de un autor fundamental,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> y nos ayuda a comprender mejor los mecanismos de integración personal en un contexto social </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">cada </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">más complejo y distanciado</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de nuestra individualidad</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">.</span></span></p><p class="s5" style="line-height: 21.6px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: times; font-size: large;"><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">Resulta imposible no congratularse con esta publicación</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">, nada menos que veinte años después de la muerte </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">de su</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> autor,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">y </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">que contribuye a recuperar a uno de los escritores más interesantes de la seg</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">unda mitad del siglo XX español, uno de las más finos observadores de la realidad,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> que</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> a su vez</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> permite entender los entresijos de una sociedad cambiante, con una intrahistoria que necesita </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">airear</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">se, sin duda</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">,</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> porque </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">nos </span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">permite comprender no pocos a</span><span class="s2" style="line-height: 14.4px;">spectos</span><a name="_GoBack"></a><span class="s2" style="line-height: 14.4px;"> de lo que somos como sociedad.</span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-49113740824447739722023-12-02T11:43:00.002+01:002023-12-02T11:43:10.813+01:00Roberto Bolaño en el programa Off the récord <p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/qNhTTqu5Vsw" width="320" youtube-src-id="qNhTTqu5Vsw"></iframe></div><br /><p></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-84243961542465884432023-12-01T21:10:00.000+01:002023-12-01T21:10:03.384+01:00Tres poemas de Cecilio Olivero Muñoz del libro Media foto de los dos- recitados por Rolando Revagliatti <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/cJ2ziGilyqI" width="320" youtube-src-id="cJ2ziGilyqI"></iframe></div><br /><p></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-80238336609515862212023-11-23T15:40:00.000+01:002023-11-23T15:40:05.090+01:00Soñé con un poema…(Bertha Caridad)<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ABuC438DwNzKoGT8dZoum4qJZgB74nachWnu0yXdmXMqGF-1rZgjrjVtKoEJOKBjb7W6vjyKWI4mRXc7T1xhKLuegED09OnkYoEsiTnzELp7_hZ26JHhDmCuHVY5pouJ_Ynmt-oZbiLKvtDk65idwtxQLMdmLpwc_keZqJxHnpQ5BrQx0WCYDK6bw_24/s1456/698CEBD8-C235-4131-A26A-773C9C398C17.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1456" data-original-width="832" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ABuC438DwNzKoGT8dZoum4qJZgB74nachWnu0yXdmXMqGF-1rZgjrjVtKoEJOKBjb7W6vjyKWI4mRXc7T1xhKLuegED09OnkYoEsiTnzELp7_hZ26JHhDmCuHVY5pouJ_Ynmt-oZbiLKvtDk65idwtxQLMdmLpwc_keZqJxHnpQ5BrQx0WCYDK6bw_24/s320/698CEBD8-C235-4131-A26A-773C9C398C17.jpeg" width="183" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="background-color: black; text-align: justify;"><span style="caret-color: rgb(255, 255, 255); color: white; font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></div><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><div style="background-color: black; text-align: justify;"> <span style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(48, 48, 48); font-family: "PT Sans", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen, Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 20px; text-align: left;">Soñé con un poema; en el sueño no entendí por qué el verde de tus ojos me gritaba… ¡Regrésamelos! Egoísmo total, pensé alucinada, en ese instante se disiparon mis ilusiones más allá de mis sueños, del mar, y en el horizonte pude ver navegar mariposas de terciopelo entre copos de algodón.</span></div></span><p></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; -webkit-text-size-adjust: 100%; box-sizing: inherit; caret-color: rgb(48, 48, 48); font-family: "PT Sans", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen, Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 20px; margin: 32px auto; max-width: calc(608px); overflow-wrap: break-word; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Veo tus palabras irse con el viento, las envuelve el verde intenso del mar, jamás regresarán, en silencio contemplo la escena, el susurro del viento consuela mis desvelos. Cual ermritaño lloro, y en mi andar por extraños caminos me pierdo; me sorprende el atardecer junto a extraños arrecifes de coral.</span></span></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; -webkit-text-size-adjust: 100%; box-sizing: inherit; caret-color: rgb(48, 48, 48); font-family: "PT Sans", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen, Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 20px; margin: 32px auto; max-width: calc(608px); overflow-wrap: break-word; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Regreso una y otra vez a mi embeleso, y me deslizo lento imaginando lirios en tu boca, en mis sueños locos los beso, no comprendo por qué nunca más veré el rocío en tus ojos. Mis mañanas de otoño cambiaron, y sé que será muy frío el invierno, aun así esperaré junto a la chimenea, me acurrucaré bajo tu frazada escarlata; y… ¡esperaré tranquila, porque quiero ver otra vez la primavera!</span></span></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; -webkit-text-size-adjust: 100%; box-sizing: inherit; caret-color: rgb(48, 48, 48); font-family: "PT Sans", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen, Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 20px; margin: 32px auto; max-width: calc(608px); overflow-wrap: break-word; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Jueves, 23 de noviembre del 2023.</span></span></p><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; -webkit-text-size-adjust: 100%; box-sizing: inherit; caret-color: rgb(48, 48, 48); font-family: "PT Sans", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen, Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 20px; margin: 32px auto; max-width: calc(608px); overflow-wrap: break-word; padding: 0px;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Bertha Caridad.</span></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-61765975749227793102023-11-16T16:03:00.003+01:002023-11-16T16:03:36.774+01:00Andaluz y ronquillero- Antonio Miguel Oliveros Quiroga<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVb8uuXus3SEIHLPO5cRVK_VZIaaZ1XtpzM9EpfaTMlJYDKfRwNEuM5X41vCIVGl8aM7Gjdo48r7OjQszz_p5kz053UxjG_4fqJ5ij8SgR1MplVyMXOn3YQermbz0MNjhba_xdkAKeaYdwre0Qk6K8ovU-Ua9VOOlYwPeoAsJa6GQdGhlY3rieo6H1K8lg/s800/978CFE6F-10C5-43F7-8020-07EF2B0F15FF.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVb8uuXus3SEIHLPO5cRVK_VZIaaZ1XtpzM9EpfaTMlJYDKfRwNEuM5X41vCIVGl8aM7Gjdo48r7OjQszz_p5kz053UxjG_4fqJ5ij8SgR1MplVyMXOn3YQermbz0MNjhba_xdkAKeaYdwre0Qk6K8ovU-Ua9VOOlYwPeoAsJa6GQdGhlY3rieo6H1K8lg/s320/978CFE6F-10C5-43F7-8020-07EF2B0F15FF.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Soy Andaluz…no soy gracioso, no sé cantar, no sé tocar las palmas ni contar chistes, tampoco me gustan los toros, mi acento lo perdí porque era un niño cuando salí de allí. Pero lo que siento por mi tierra… es lo más grande que alguien puede sentir, el pueblo donde nací, su gente, sus tradiciones, sus fiestas, su alegría y su forma de vivir.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Sus montes y sus riberas, todos los rincones que de niño conocí, están en mis recuerdos y mi sentir, SOY RONQUILLERO, SEVILLANO Y ANDALUZ.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Muchos tenían que salir a otros lugares para poder trabajar y la emigración fue una de las salidas que encontraron muchas familias, para darle a sus hijos una vida más digna.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mi familia fue una de éstas, que salieron pensando en la vuelta algún día, pero que nunca pudieron realizar como era su deseo. Aun así, mis primeros años en el pueblo, me hicieron amar esa tierra y a la que nunca he renunciado, llevándola conmigo donde quiera que he vivido.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Desde el verano de 2010, escribo todo lo que me viene a la cabeza, desde mis recuerdos de niñez en el pueblo, la juventud en Cataluña y madurez C. Valenciana.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> Creo que mis escritos dicen mucho de mí.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Experiencias escritas para dejar constancia de ellas a quien esté interesado en leerlas.</span></span><i style="color: #00b050; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></i></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm;"><i><span style="color: #00b050; font-size: 14pt;"> </span></i></p><p class="MsoNoSpacing" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm;"><span style="color: #00b050;"> </span><i><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></i></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-32687164474790934172023-11-10T23:19:00.006+01:002023-11-11T00:34:18.951+01:00MIS PADRES- Antonio Miguel Oliveros Quiroga<p style="text-align: center;"></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="686" data-original-width="1024" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-nWuNWr5znO68xOGitVWozqvaUlroh5Ap8HwdjrjnKq_jkW4vfCBR3kSeMWXPCEfyoKBqW516usBYCcw393vnCi0zF26lD6EiSutKkimtlpRNIUj4Dfz_CvS_hGbbdvEMx8WWt6rdIzbf01Zg4kBCggN0T10-RY4g-bbQoEEJkwvZWPblG-zpYUusbsaz/s320/23EE6BED-68F3-42D8-A8CA-F47D1522DBA5.jpeg" width="320" /></span></div><span style="background-color: black; caret-color: rgb(255, 255, 255); color: white; font-family: times; font-size: x-large;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mis padres se casaron a los 8 o 9 años de novios y en el 46 nació mi hermana Mª Dolores, mi hermano Fermín en el 48 y cinco años después nací yo, aunque pudo tener algún hijo más, porque un aborto de mi madre y sus consecuencias lo evitó según contaba, pero no muy claramente, porque de estas cosas no se hablaba abiertamente delante de los niños, pues eran cosas de mayores y a los niños los traía la cigüeña. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Tan difíciles eran esos años para ellos, que no tenían ni casa propia y estaban viviendo de alquiler, hasta que mi abuela Carmen les dejo instalarse en su casa del “roero” poco antes de nacer yo. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">No recuerdo que mis padres salieran juntos nunca a ningún sitio... de compras, a pasear, al cine, etc. los domingos él se los pasaba arreglando sus cosas del trabajo o en la taberna y mi madre haciendo las labores de la casa. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">*** Yo era muy pequeño cuando mis padres se fueron a cuidar un rebaño de cabras a la “venta de la leche”, una finca a dos o tres kilómetros del pueblo. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">La higiene en el campo y la alimentación no serían muy buenas y para un niño recién nacido aun peor, aquello no benefició en mi desarrollo normal. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Al cumplir un año estuve a punto de morir por una grave enfermedad, con fiebres, vómitos y diarreas, pues cuando me vio el médico del pueblo pensó que no sobreviviría y mandó que me llevaran a un especialista de la capital, porque él no podía hacer nada por mí. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Como no tenían dinero para pagar la visita ni el tratamiento, seguramente alguien se lo prestó y eso me salvó la vida.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"> Según les dijo el especialista tenía el peso de un bebe de cinco meses y si conseguían que pusiera peso y con mejores atenciones higiénicas y alimentarias, tendría posibilidades de sobrevivir. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">(Desde entonces para muchos yo era "el chiquinin"). <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXviBSd2MiD34UfUbd5jc_LzZWkgNjuuSbaR0S2LskCua_-loDc2djVOCUhfMcB0GS2OLJwHyeh5M_NViBqDl5Himk7BFkIBQ6JhWmuKeMQirrWBbOgAzEwnBWhW-ebKCAtoDwldVXbqgoM5_azGRiVH8i6IeV_dRsxqLtJTxcx-0H5kxkHljgxipnb7K0/s720/D0BB926B-97B3-4480-9CDA-8FB883A74630.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="588" data-original-width="720" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXviBSd2MiD34UfUbd5jc_LzZWkgNjuuSbaR0S2LskCua_-loDc2djVOCUhfMcB0GS2OLJwHyeh5M_NViBqDl5Himk7BFkIBQ6JhWmuKeMQirrWBbOgAzEwnBWhW-ebKCAtoDwldVXbqgoM5_azGRiVH8i6IeV_dRsxqLtJTxcx-0H5kxkHljgxipnb7K0/s320/D0BB926B-97B3-4480-9CDA-8FB883A74630.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Así fue como con el tratamiento y la vuelta al pueblo, consiguieron que con quince meses empezara a andar, algo providencial porque unos meses antes no tenía fuerzas ni para levantar la cabeza, de lo débil y pequeño que estaba. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">***Tuve una infancia como la mayoría de los niños de mi época, muchas horas en la calle o por el campo y en la casa solo para comer y dormir. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mi padre se iba a trabajar y a veces tardaba días en volver, mi madre solía trabajar en lo que le salía casi todos los días, al campo o en algunas casas del pueblo haciendo faenas para las familias acomodadas. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Pocas veces estrené ropa nueva, pues la que usaba habitualmente era de segunda mano, regalada por amistades o amigos que se les quedaba pequeña, el calzado era lo único que estrenaba y usaba hasta que quedaban destrozados. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Casi nunca recibí juguetes de regalos en los reyes, por cumpleaños o por mi santo, la economía de la familia no lo permitía, solo el día de reyes encontraba al levantarme algunos lápices de colores, una cartera o la pizarra para el colegio. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mi familia no era ni más ni menos, que todas aquellas que dependían del jornal, para hacer la compra diaria y ese era el objetivo que tenían como prioridad, el resto se obtendría como o cuando se pudiese. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Fueron años duros pero que poco a poco se iban superando las dificultades, yo tuve la “suerte” de no tener que trabajar, hasta que terminé los estudios primarios, pero para otros no fue así y sin apenas saber leer o escribir tuvieron que dejar la escuela. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Ahora mirando hacia atrás y pensando lo que mi padre me dijo un día… (Si no quieres estudiar en casa todo el día no te quiero, así que te pones a trabajar, pero luego no te arrepientas, porque otros no tuvieron tu misma oportunidad).<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Qué razón tenía, aunque para él no salieron las cosas como quería y que poco le duró la vida. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mi padre se iba a trabajar y a veces tardaba días en volver, mi madre solía trabajar en lo que le salía, en el campo o por las casas del pueblo haciendo faenas para las familias más acomodadas. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Para mí, estos primeros años de mi niñez con tantas horas solo, me marcaron mucho, pues mi padre casi siempre estaba una o dos semanas fuera de casa, trabajando en lo que le salía y mi madre salía por la mañana y lo mismo no regresaba hasta por la tarde, lavando ropa o encalando las fachadas de la casa de alguna familia pudiente del pueblo, a veces fuera, en el campo arrancando monte, cogiendo garbanzos o incluso rebuscando cascarilla en los boliches una vez recogido el carbón, para usarlas en la cocina de la casa. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">En aquella época yo tenía tal libertad que podía juntarme con quien quisiera o irme con el primero que me lo propusiera y esta libertad era como consecuencia, de que mis padres y mi hermano tenían que dejarme solo para ir a ganar algún dinero, con que poder hacer la compra de la próxima comida. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: center;"><span style="background-color: black;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="background-color: black;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV86oLZaeYlH1AcOeROZlqjfIrcY-xC_uZ1mZlflIBSI1jPmv_73qR_rT7PMepYrod_03E9EWg8lUr-WvhQAbByKHYzkHIMaGqTV_XT8RkypkcLLfTfVbXs591CEWgtMbC0Xj6o3cxPmecFneMpCCA6iip5wvI-kPnpyP5rrscYLqJ_SQjW9lR8JnzNR-N/s450/36AA6E42-2C60-4F2A-98BD-99DF3EF4E123.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="277" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV86oLZaeYlH1AcOeROZlqjfIrcY-xC_uZ1mZlflIBSI1jPmv_73qR_rT7PMepYrod_03E9EWg8lUr-WvhQAbByKHYzkHIMaGqTV_XT8RkypkcLLfTfVbXs591CEWgtMbC0Xj6o3cxPmecFneMpCCA6iip5wvI-kPnpyP5rrscYLqJ_SQjW9lR8JnzNR-N/s320/36AA6E42-2C60-4F2A-98BD-99DF3EF4E123.jpeg" width="197" /></a></span></div><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">En verano iba a bañarme a la ribera o a la alberca del Porra, aprendí a nadar en el barranco del marmolejo, en las charcas que se formaban, con el agua que bajaba desde las cañadas, entonces nos podíamos bañar, mientras las mujeres lavaban la ropa, ahora ya no baja agua nada más que cuando llueve. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Mi madre me remendaba la ropa tantas veces que el hilo, era lo único que aguantaba cuando la desechaba, jamás me compraron un balón o algún juguete por los reyes, porque si podían… era algo para la escuela. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;">Pero nunca envidié nada de lo que otros tenían, desde siempre supe de las diferencias de clases, (ricos y pobres) los que tenían de todo y los que no teníamos de nada, aunque éramos iguales de felices, porque nuestras carencias las suplíamos con imaginación y libertad de ir y hacer lo que nos daba la gana sin miedo a rompernos los “pantalones”. </span></span><span style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3746697355765297594.post-44877736029268984302023-11-08T03:08:00.001+01:002023-11-08T03:08:18.272+01:00El viejo reloj- por Bertha Caridad<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAFDcttyAloEV1N22Q39DbXCqcqgUwncS2rL1cF2i8lnq08DRANXlGsydN3PISYukFBHZfgMT7w6DKVGJnWBbZjc_NACY7Xng9DcDzNlHIgKWjTAs3XKOhSK_dWi3ioKUTqDJgp6wmZA2Fp357rCByXA44LFoA9i-zZWrZknuK3t2ZzOLikgmWtnedyVXv/s1668/19F45AD7-8D93-4F51-9357-5D7EB59287AD.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1668" data-original-width="1668" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAFDcttyAloEV1N22Q39DbXCqcqgUwncS2rL1cF2i8lnq08DRANXlGsydN3PISYukFBHZfgMT7w6DKVGJnWBbZjc_NACY7Xng9DcDzNlHIgKWjTAs3XKOhSK_dWi3ioKUTqDJgp6wmZA2Fp357rCByXA44LFoA9i-zZWrZknuK3t2ZzOLikgmWtnedyVXv/s320/19F45AD7-8D93-4F51-9357-5D7EB59287AD.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: times; font-size: large;"><span style="caret-color: rgb(167, 170, 173);">Ya veré qué hacer con él, con el tic tac del reloj cuando la nostalgia me embarga, recelosa, en su lento compás me refugio, en silencio persigo recuerdos, revivo todo cuánto quiero y queda por decirle a él, ¡el tiempo!</span><br style="caret-color: rgb(167, 170, 173);" /><br style="caret-color: rgb(167, 170, 173);" /><span style="caret-color: rgb(167, 170, 173);">Martes, 7 de noviembre del 2023</span></span></span><br style="caret-color: rgb(167, 170, 173); color: #a7aaad; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 14px;" /></p>Nevando en la Guineahttp://www.blogger.com/profile/11388916799666088875noreply@blogger.com0